Пролог
26 марта 2016 г., 17:48
1990 год
Пейзаж за окном казался чересчур приветливым — как будто я еду домой. Под равномерное тарахтение поезда хотелось закрыть глаза, откинуться на спинку кресла и наконец поспать — украсть у реальности хоть несколько часов до того, как все снова пойдет насмарку. Мой спутник понял бы меня, я знаю. Собственно, он все равно то и дело твердит о том, что мне необходимо поспать — почему бы и не послушаться? Но вместо этого я продолжаю пялиться в окно и мучить себя размышлениями. Я ведь уже не ребенок, чтобы лететь навстречу приключениям, а все-таки продолжаю упорно рваться вперед — и ради чего? Ради кого? В какой момент все полетело к чертям, уже и не разберешь. Со вздохом я ловлю взгляд своего отражения в оконном стекле — бледная, уставшая, темные волосы собраны в неряшливый пучок на затылке. Отражение совсем смутное — лишь призрак реальности. Послышались шаги, и я обернулась, ожидая увидеть друга, а вместо этого встретилась взглядом с еще одной уставшей незнакомкой. Мы все здесь просто незнакомцы — бледные, в чем-то потерянные. Даром что из разных миров. Женщине лет двадцать пять на вид, у нее светлые волосы и та же тяжесть мира на плечах. Только она — магл, а я волшебница. Впрочем, я знаю, что мы с ней похожи больше, чем можно представить — мы обе безнадежны потеряны. Поезд делает остановку, и блондинка покачивается и, чтобы не упасть, хватается рукой за спинку моего кресла. — Осторожнее, — вырывается у меня. — Все хорошо, — голос у нее мягкий. Дорога еще долгая, мы только-только минули Манчестер, и до Лондона еще ехать и ехать. В какой-то момент я понимаю, что мы с незнакомкой уже вовсю разговариваем — как старые друзья. Впрочем, у меня мало друзей-неволшебников. Ей и в самом деле двадцать пять, в Манчестер она приехала с возлюбленным, а обратно в Лондон едет одна, работу по душе так и не смогла отыскать, хотя имеет приличное образование. Что же, мы с ней и в самом деле поразительно похожи. —А вы? Едете домой? — она чуть сутулится, наклонившись вперед, на коленке раскрыв блокнот и постукивая по странице карандашом — привычка тех, кому мир фантазий ближе реальности. — Нет, не домой, — я могу только вздохнуть, — поездка по работе, — с каких пор все это стало моей работой? — Откуда едете? — Из Эдинбурга. Сейчас так, во всяком случае, хотя не уверена, что не придется ехать еще куда-нибудь, — я невольно усмехаюсь, и женщина улыбается. — Интересная у вас, должно быть, работа. — Да уж, и опасная в свою очередь. Впрочем, даже будь у меня выбор, я бы все равно занималась тем же, что сейчас — в погоне за призраком, которому я посвятила свою жизнь, в попытках что-то исправить или, может быть, искупить… Женщина задает новый вопрос: — А родом вы из Англии? И я знаю, что уже не смогу удержаться. Знаете, как это бывает? В долгой поездке вы рассказываете случайному попутчику то, чего не знают и некоторые близкие, и это своеобразная магия путешествий. Я задумываюсь обо всем, что когда-либо происходило со мной — о магии, об одиночестве и о своих друзьях, о местах, которые были для меня домом, и о местах, в которых я так и не обрела дом. О людях, изменивших меня настолько, что они уже словно бы стали частью меня, как я — стала часть их. Все взаимосвязано, и быть может, если я расскажу то, что мучает меня, я смогу найти ответ? Впрочем, я едва ли сама в это верю, но возможность… это слишком соблазнительно. — Я родилась в Лондоне. Знаете, на одной из этих замечательных улиц с уютными коттеджиками. Я плохо помню свое детство, плохо помню родителей, они умерли, когда я была совсем маленькой…
