Тридцать три несчастья.

1.06.1991. Получил в честь окончания начальной школы немного денег и купил себе этот дневник. Теперь можно сесть за стол и писать мемуары. Пожалуй, информация о том, что путешествия во времени возможны, достойна быть запечатленной на бумаге. Вот только, если их прочтет посторонний, то… тут два варианта: либо Бетламская Королевская Больница*, либо подвалы в  Темз—Хаус**. Не знаю, что хуже. Впрочем, все можно зашифровать и написать особо корявым почерком, он так и остался «врачебным» с прошлой жизни. Все-таки начну вести записи. Мне банально хочется выговориться. Девять лет быть косноязычным, тихим, умненьким мальчиком. Впрочем, хорошо, что не девочкой, к таким поворотам я был бы не готов. Да и грех жаловаться — попадание удачное, занесло меня не в каменный век, не куда—нибудь в джунгли Амазонии, а в Великобританию восьмидесятых годов. С приемной семьей не совсем повезло — отец инвалид. Участвовал в англо—аргентинском конфликте, служил на эсминце «Шеффилд». Когда в корабль попала ракета, и начался пожар, отец получил глубокие ожоги рук и лица, едкий дым разъел глаза. С тех пор он практически ничего не видит. Целыми днями сидит дома, слушает радио, в меру своих сил работает по хозяйству и по вечерам делает оловянные фигурки. Мы с братом их шлифуем, раскрашиваем и летом отправляемся впаривать их отдыхающим. Особой популярностью пользуются солдатики и паровозики. Не сказать, что занятие уж сильно прибыльное, но деньги лишними не бывают. Если бы еще отец не спивался… Раз в два—три месяца на него находит, и он отправляется в ближайший паб. Дальше все идет по отработанной схеме: он напивается, затем рассказывает о пожаре, в котором он лишился зрения, потом проклинает Фолклендские острова, Маргарет Тетчер и своего бывшего капитана, который допустил попадание ракеты в «Шеффилд»***. Затем приходит мать и уводит его домой. Она работает поварихой во второсортном кафе, так что особых проблем с едой у нас нет. Самое главное - родители заботятся обо мне с братом и искренне хотят для нас лучшей жизни. Все вроде бы нормально, но почему у меня складывается впечатление, что этим летом что-то произойдет? 5.06.1991. Творится какая-то чертовщина. Записи за 4 июня исчезли! Причем, страницы не вырваны, они чистые! Чистые, будто только что с бумажного комбината, и я ничего в них не писал! Более того, кого ни спрошу, все делают вид, что ничего не помнят! Остался только я. Тот, кто помнит о случившемся, тот, кто знает ЧТО было. Впрочем, обо всем по порядку. Позавчера я и еще десяток местных пацанов отправились на местный пустырь погонять мячик. Можете сказать, что это несолидно, играть с мелюзгой в футбол, что надо усиленно качаться, учиться по ускоренной программе, а в свободное от этого время играть на бирже, используя знания будущего. Ладно, вот вы этим и занимайтесь. Словом, когда кто-то кривоногий выпнул мяч на пустую проезжую часть, я первым (похоже, моя любовь к необдуманным действиям осталась в целостности и сохранности), бросился за ним. А тут из-за поворота вылетел грузовик, водитель которого не успевал затормозить. Вопрос: что бывает, когда грузовик на большой скорости врезается в одиннадцатилетнего мальчика? Правильно, грузовик едет дальше. Это-то как раз и нормально, ненормально то, что на мне не было ни царапинки! Ни переломов, ни ушибов, ни сотрясения мозга, даже синяков и ссадин и тех нет! Причем, грузовик меня сбил, это все видели, и все видели, как я улетел на десяток футов. Злополучный мяч лопнул, а я цел, одежда в лохмотья, а я цел. Так не бывает! После этого мы разошлись по домам, мальчишки рассказали о случившемся своим родителям, те соседям и на следующий день о произошедшем на пустыре знала половина города. Он у нас маленький, поэтому слухи распространяются быстро. А сегодня эти разговоры прекратились, все забыли о произошедшем. Теперь нужно положить под подушку монтировку и ждать когда эти чертовы стиратели памяти придут за мной. 6.06.1991 Ночь не спал, вздрагивал от малейшего шороха, все ждал, когда через дверь, форточку или шкаф пробирается черт знает кто. Еще и брат храпел, как медведь. А утром ситуация прояснилась. Началось все с того, что ранним утром сова принесла мне письмо. Не зря народные приметы говорят, что увидеть данную птицу ясным днем - к несчастью. Письмо, сделанное из настоящего пергамента, с настоящей, восковой печатью. На сургуче орел, лев, змея, барсук и надпись "Англия, графство Сомерсет, город Майнхед, ул. Уайткросс—Лейн д. 4. Мистеру Г. Арчеру". Внутри конверта - текст поздравления о принятии меня в дружные ряды учеников прославленного учебного заведения магической Великобритании — Хогвартса. К поздравительной части прилагался список учебной литературы и необходимых принадлежностей. Родные восприняли письмо как чей-то розыгрыш, а мне было не до шуток: ближайшие семь лет я проведу в школе, где по коридорам ползает василиск, занятия ведет оборотень на пару с величайшим темным волшебником, в округе летают драконы и дементоры, в лесу проживают гигантские пауки. Ах да, и вместо выпускного экзамена — эпичная битва с Пожирателями Смерти. Я влип. Примечания: Бетламская Королевская Больница* — старейшая в Европе психиатрическая клиника, более известная как Бедлам. Темз — Хаус** — штаб—квартира спецслужбы MI 5, отвечающей за контрразведку и национальную безопасность. *** — по некоторым данным в момент попадания ракеты, на эсминце проходил сеанс связи с командующим эскадрой, и чтобы не мешать данному процессу, капитан корабля отдал приказ приостановить работу средств ПВО.