Без окон, без дверей

«Если ты во тьме кромешной потеряешь путь домой — Стану я твоей надеждой, знай и помни, я с тобой. Даже в час предсмертной муки Я твои не брошу руки, Я с тобой навеки до конца»* *Oomph! — Bis Zum Schluss

«Я понимаю, что это письмо провалится в пустоту, как и все остальные, что были до него, но всё равно не теряю надежды. Если бы ты знал, как я хочу снова тебя увидеть… просто увидеть тебя, Деро. Мой запуганный, несчастный Деро, замерзающий посреди ледяной пустыни своей боли, я схожу с ума, думая о том, как ты страдаешь… И это всё из-за меня. От начала и до конца это моя вина. Деро, послушай, я готов тысячу раз попросить прощения, я готов принять любое наказание, я готов испытать те же самые мучения, лишь бы тебе стало лучше. Я бы всё отдал за то, чтобы ты снова вышел на сцену, чтобы стал таким, как прежде. Я бы всё отдал, лишь бы снова услышать тебя». Мигающий курсор, до этого бойко бегавший по экрану, замер. Белая стрелка нажала на красный крест. Не сохранять изменения. Нет. Если бы несколько лет назад Рихарду Круспе кто-нибудь сказал, что он будет ночи напролёт сочинять покаянные письма, он бы просто покрутил пальцем у виска или высокомерно процедил: «Что за чушь вы несёте?» А сейчас тысячи мыслей роились в его голове, тысячи слов просились на бумагу, только ради того, чтобы один-единственный человек на Земле услышал его, понял, почувствовал его. Простил его. Деро Гои. Это имя он шептал ночами, это имя горело перед глазами, как кровь на белой ткани. Его кровь. — Зачем ты это делаешь, Рихард, зачем ты делаешь это сейчас? — мужчина откинул голову на спинку мягкого компьютерного стула и застонал, запустив пальцы в тёмные волосы. — Ты не сможешь ничего исправить, никогда, и ты это прекрасно знаешь. И Деро Гои погибает. Из-за тебя. Рихард взял мобильный телефон со столика рядом с компьютером. На дисплее высветилось время: «0:48». «Ещё одна ночь, боже мой, ещё одна, — подумал гитарист Раммштайн. — Спит ли он? Надеюсь, что спит, а не мучается, не зная покоя…» Он листал телефонный справочник, не вчитываясь в имена. Позвонить кому-то и пожаловаться на свою тяжкую долю? Вот уж нет. Бред какой. «Жаль, что у меня нет его номера. Хотя, чем бы это помогло? Я слышал, Деро не отвечает ни на чьи звонки» Рихард с негодованием швырнул телефон на стол, как будто это он был причиной терзавшей его тоски. «Он совсем один где-то там. Стонет и плачет, не в силах унять боль. А ты, Рихард, ложись в свою одинокую постельку и до утра изводи себя мыслями о нём. Или провались в тяжёлый сон без сновидений, а поутру, проснувшись, снова вспомни обо всём, что случилось. Поделом тебе, кретин…» С рабочего стола компьютера на него смотрел Деро Гои — лукаво улыбающийся, с весёлыми искорками в карих глазах. Прежний Деро. Рихард вспомнил, каким он видел его в последний раз — белое лицо, перекошенный в безмолвном крике рот, слипшиеся от крови волосы… И словно наяву услышал жалобный тихий голос: «За что… Рихард»  — Прости меня, — прошептал Рихард, протягивая руку к экрану и касаясь кончиками пальцев губ изображения. — Прости… Мужчина закрыл глаза. Господи, почему, почему всё так получилось? Всё должно было быть иначе!