Мысли Великих Макарошек

Пе­рели­ва­ясь, мер­цая, за­тухая и сно­ва не­ожи­дан­но по­яв­ля­ясь, ог­ни про­низы­ва­ют ноч­ной го­род. Они вез­де: вы­вес­ки ма­гази­нов, фо­нари, све­тофо­ры, фа­ры ма­шин, эк­ра­ны те­лефо­нов, ас­фальт. Все про­лета­ет вок­руг в бес­ко­неч­ном тан­це, за­вора­живая, удив­ляя, нас­то­ражи­вая. Ока­зав­шись не­дале­ко от ог­ромно­го не­бос­кре­ба, под­няв го­лову вверх, удив­ля­ешь­ся то­му, нас­коль­ко ма­ло мес­та в та­ком боль­шом го­роде. И буд­то в под­твержде­ние тво­их мыс­лей ми­мо на ог­ромной ско­рос­ти по краю тро­ту­ара про­ез­жа­ет мо­тоцик­лист. Вов­се не за­метив те­бя, мчит­ся даль­ше, опаз­ды­вая ку­да-то, ду­мая лишь о дос­ти­жении сво­ей це­ли, не об­ра­щая вни­мания на ок­ру­жа­ющий его мир. Все, как сго­ворив­шись, не за­меча­ют то­го ха­оса, ко­торый про­ис­хо­дит здесь, с ни­ми. Вы­сокая жен­щи­на с зон­ти­ком идет те­бе на встре­чу, гром­ко ру­га­ясь с кем-то по те­лефо­ну, не за­мечая то­го, что дождь дав­но за­кон­чился, она все кри­чит что-то в труб­ку. Ее го­лос сры­ва­ет­ся, она ус­ко­ря­ет шаг, про­носит­ся ми­мо те­бя, ос­тавляя еще на­дол­го аро­мат при­тор­ных ду­хов, окон­ча­тель­но убе­див те­бя в том, что лю­ди вок­руг, буд­то в компь­ютер­ной иг­ре, дей­ству­ют по од­ной кон­крет­ной, важ­ной лишь для них ус­та­нов­ке. Все они ка­кие-то не­нас­то­ящие, кар­тонные. Их гла­за вов­се не вы­ража­ют те эмо­ции, ко­торые вы­ража­ют гла­за че­лове­ка, ви­дяще­го свое бу­дущее в цве­те, на­де­юще­гося на чу­до поз­на­ния и от­кры­тия че­го-то но­вого. Лю­ди, гла­за ко­торых ты встре­ча­ешь, ув­ле­чены од­ним – дос­ти­жени­ем их лич­ной це­ли. Все они точ­но зна­ют, че­го хо­тят се­год­ня, сей­час, в эту ми­нуту, но они не ду­ма­ют о чем-то вы­соком, не­дос­ти­жимом, да­леком, не­из­ве­дан­ном. Их мир пе­репол­нен, но в то же вре­мя пуст, как ва­ку­ум. Все их же­лания, ко­торые ка­зались им са­мым важ­ным на све­те па­ру дней или, мо­жет, да­же ча­сов на­зад, как толь­ко по­яв­ля­ет­ся но­вая цель, ста­новят­ся пылью. Пылью, ко­торой в этом го­роде нас­толь­ко мно­го, что она сы­пет­ся из кар­ма­нов. У мно­гих из них есть семьи, лю­бимые, вра­ги, друзья, но их жизнь нас­толь­ко од­но­тип­на и скуч­на для те­бя, что ты ста­ра­ешь­ся, за­видев ко­го-то, сра­зу же скрыть­ся, из­бе­гая оче­ред­ной пор­ции пол­но­го ра­зоча­рова­ния. Ты не чи­та­ешь их мыс­ли, нет. Ты ви­дишь, под­ме­ча­ешь, улав­ли­ва­ешь де­тали. Ста­ра­ешь­ся как-то встрях­нуть их, но нет смыс­ла. Они лишь ку­та­ют­ся в свои паль­то по­силь­нее и идут даль­ше. Ты кру­жишь вок­руг них, но они не ос­та­нав­ли­ва­ют­ся, что­бы пе­редох­нуть, нас­ла­дить­ся мыс­ля­ми. В их го­ловах нет по­нятия «меч­та», ра­ди ко­торой сто­ит жить, со­вер­шенс­тво­вать­ся. У них есть лишь цель, ко­торую они вы­пол­ня­ют. Да, у те­бя есть це­ли, но от­ды­хая от их ис­полне­ния, ты меч­та­ешь, а они сра­зу хва­та­ют­ся за сле­ду­ющую цель. Они от­нюдь не ро­боты, у них есть свои чувс­тва, эмо­ции, но они так да­леки и стран­ны для те­бя, что ты те­ря­ешь­ся. Пы­та­ешь­ся выб­рать­ся, но не­бос­кре­бы рав­но­душ­но от­талки­ва­ют те­бя об­ратно, в кру­гово­рот лю­дей. И дол­гое вре­мя спус­тя ты прос­то то­нешь в этом го­роде, что­бы по­том вы­ныр­нуть в дру­гом мес­те, уви­деть тех же лю­дей с те­ми же це­лями и про­дол­жить ид­ти по то­му же кру­гу. Ты – на­пол­ненный жизнью ве­тер, по­теряв­ший­ся в се­рых лю­дях, а я – ве­тер на­деж­ды, ко­торый выр­вался. Как я это сде­лал? Я поч­ти уто­нул в этих ка­мен­ных джун­глях, но по­том на­шел те­бя…