Мысли Великих Макарошек

Да, та­кое ут­ро не за­быть. На ча­сах 9:00. Пти­цы уже ве­рещат на ули­це, сли­ва­ясь с бу­диль­ни­ком. И, ког­да ты вы­рубил его, ре­шив спать даль­ше, при­ходит СМС от Би­лай­на, зас­тавляя все же прос­нуть­ся. Та­кое не за­быть. На­конец, вста­ешь с кро­вати. И, ка­жет­ся, что ху­же быть уже не мо­жет. Но твой пес ре­ша­ет ина­че. Он хо­дит за то­бой и ску­лит. И ты уже одел­ся, по­зав­тра­кал и го­тов ид­ти с ним. Но вот бе­да: не мо­жешь най­ти по­водок. И ты пе­рево­рачи­ва­ешь всю квар­ти­ру вверх дном, пы­та­ясь най­ти его, а пес все ску­лит. И ду­ма­ешь: «Вот те­перь ху­же уже быть не мо­жет!» На­конец, на­ходишь по­водок в ко­ридо­ре за шка­фом. От­чётли­во пом­нишь, что еще вче­ра он был в ван­ной под по­лотен­цем, но и это те­бя уже не удив­ля­ет. И вот, на­дева­ешь паль­то, шап­ку, пер­чатки. Ло­вишь пса, ре­шив­ше­го нем­но­го по­бегать по квар­ти­ре, преж­де чем, ид­ти на ули­цу. Ты за­ходишь в лифт. Он про­вонял чем-то, и ты сто­ишь пря­мо по цен­тру ка­бины, бо­ясь, что кое-где все же ос­та­лась не вы­сох­шая крас­ка, а твой пес, как наз­ло, бе­га­ет по все­му пе­римет­ру. Вы вы­ходи­те, пес рвет­ся впе­ред, и ты по­нима­ешь, что это бу­дут не­забы­ва­емые пол­ча­са тво­ей жиз­ни. На ули­це по­чему-то теп­лее, чем ты ду­мал, но снять шап­ку и пер­чатки не ус­пе­ва­ешь. Пес на всей ско­рос­ти бе­жит к лу­жай­ке, на ко­торой ты обыч­но вы­гули­ва­ешь его. По­водок цеп­ля­ет­ся за ма­шины, нем­но­го ца­рапая их. Ты бе­жишь за псом, не от­зы­ва­ющим­ся на твои при­зывы ос­та­новить­ся. А на лу­жай­ке все в лу­жах и та­ющем ль­де. Ты лишь ра­ду­ешь­ся, что нет дру­гих со­бак вок­руг. И по­нача­лу все да­же не так пло­хо, как ты ду­мал. В бо­тин­ки не по­пада­ет во­да, пес нем­но­го ус­по­ко­ил­ся и ты ог­ля­дыва­ешь­ся, от­вле­ка­ясь от со­баки. Тут он раз­го­ня­ет­ся и бе­жит по нап­равле­нию к ог­ромно­му ос­тров­ку ль­да в те­ни. И ты по­нима­ешь, что там лед сов­сем не та­ет и сей­час нач­нется ад. Пес бе­жит к де­реву, а ты на де­ревян­ных но­гах сколь­зишь за ним. И вот ты па­да­ешь ря­дом с экс­кре­мен­та­ми дру­гих со­бак и по­нима­ешь, что ху­же все-та­ки мо­жет быть. Вы до­бира­етесь до до­ма, пес по­луча­ет в свой ад­рес ку­чу ру­гатель­ств и прок­ля­тий. А ты все на­де­ешь­ся, что ху­же не бу­дет. До­ма мо­ешь ла­пы псу, да­ешь еды и ухо­дишь в ком­на­ту за сум­кой, уже со­бира­ясь вы­ходить. Но тут те­бе зво­нит че­ловек и от­ме­ня­ет встре­чу вви­ду сво­ей за­нятос­ти. И вот все ста­ло еще ху­же. Ты зря вста­вал. Та­кое ут­ро не за­быть. Бе­решь но­ут­бук, на­чина­ешь сос­тавлять от­чет. Чис­ла пу­та­ют­ся в тво­ей го­лове, и ты не мо­жешь впи­сать в таб­ли­цу про­межу­точ­ный итог. Ре­ша­ешь нем­но­го от­дохнуть, но на тво­ей кро­вати раз­ва­лил­ся пес. Ты пы­та­ешь­ся выг­нать его, но ни­чего не по­луча­ет­ся. Тог­да идешь на кух­ню и, как это обыч­но бы­ва­ет, дос­та­ешь из мо­розил­ки свое лю­бимое мо­роже­ное. Воз­вра­ща­ешь­ся в ком­на­ту и по­нима­ешь, что там очень душ­но, у те­бя на­чина­ет бо­леть го­лова, и ты в ко­торый раз за день прок­ли­на­ешь весь мир. От­кры­ва­ешь ок­но, и теп­лый све­жий воз­дух за­пол­ня­ет твою ком­на­ту. Ты ды­шишь пол­ной грудью, вклю­ча­ешь лю­бимую пес­ню и… ус­по­ка­ива­ешь­ся. Ты раз­дви­га­ешь за­навес­ки и за­меча­ешь при­вет­ли­вое сол­нце, на ко­торое не об­ра­тил вни­мания ут­ром. Всмат­ри­ва­ешь­ся в лю­дей без ша­пок, и вдруг в го­лове скла­дыва­ет­ся пазл. Пе­ние птиц с са­мого ут­ра, та­ющий лед, све­жий воз­дух и чис­ло ка­лен­да­ря: 27 мар­та. Вес­на, на­конец, при­тащи­ла свой зад в твой го­род! И все ста­новит­ся луч­ше. Го­лова уже не так бо­лит, че­ловек, от­ме­нив­ший встре­чу не та­кой уж и ко­зел, а пес прос­то ми­лое глу­пое жи­вот­ное. Бе­решь са­мокат и едешь к пру­ду не­дале­ко от до­ма. Там по по­вер­хнос­ти во­ды уже сколь­зят ут­ки, и уго­ща­ешь их хле­бом, взя­тым из до­ма. Ты на­де­ешь­ся, что все мо­жет быть да­же луч­ше, чем сей­час. Но зав­тра вновь бу­дет по­холо­дание. И ты вновь прок­ля­нешь весь мир. А по­ка нас­лаждай­ся.