Интерактивная жизнь 2: Новая игра.

Холода сменялись теплым ветерком, люди постепенно сбрасывали зимние одежды, как звери сбрасывают шкуру, солнце ярко освещало оттаявшие улицы Нью-Йорка, только отходящего от серии жестоких убийств, потрясших весь город. Но жители словно забыли о том, что было. Они жили, не обращая внимания на какие-то мелкие события, происходящие совсем рядом с ними. Не оглядываясь по сторонам, они шли дальше, весело болтая по телефону или задумчиво листая страницы свежей газеты, только что купленной в киоске. Пешки на огромной шахматной доске, где некоторые личности, порой более внимательные и умные, вели свою игру. Что это была за игра? Сейчас напомню. Правила были суровы, и никто не имел права менять их, кроме того, кто игру затеял. Выжил – значит, победил. Не выжил – твои проблемы, так плохо ты играешь. И не можешь винить кого-то, кроме себя. Но бывали и иные случаи, выходящие за грань разумного, когда даже автор игры поражался, насколько ужасен сюжет происходящего. Но даже в таких играх все шло своим чередом, каждый следовал определенным правилам. Игроки выбирались, чаще всего, абсолютно случайно. Лишь потому, что Ему было скучно. Он скучал, ежедневно бродя по своему пыльному кабинету и бросая редкие, но полные боли взгляды на пустую тетрадь, лежавшую на столе. Карандаш, находившийся рядом, словно ждал, когда его владелец напишет два заветных слова на чистом листе бумаги. Он усмехнулся, подошел к столу. Задумчиво отодвинул кресло в сторону, усаживаясь в него поудобнее и не отводя взгляда от тетради. Мысленно Он уже написал для себя первую строчку, продумал начало новой Игры. Он довольно улыбнулся. Облизнув засохшие губы, Он взял в руки карандаш и старательно вывел те самые два слова, красивым, аккуратным почерком: ИГРА НАЧАЛАСЬ *** Убийца привязал отчаянно вырывающуюся жертву к стулу, крепко привязывая руки к подлокотникам. Заклеенный рот девушки гарантировал маньяку минимум шумов при запланированном деле. Начерченные на обшарпанных стенах комнатенки символы внушали несчастной ужас. Кто это был, сектант или просто сумасшедший? Но она была всего лишь пешкой, не ее ума дело. Убийца, не скрывая своего лица перед девушкой, прошел по скрипучему полу к окну. Отодвинув в сторону грязную штору, мужчина выглянул на опустевшую улицу. Фонари мрачно освещали дорогу, тротуар и различные заведения по обе стороны от трассы. Все они уже не работали – время было за полночь, а круглосуточных магазинчиков в этом районе было не слишком много. Вообще, этот район славился своим… спокойствием. Здесь мало что происходило. Самым крупным событием являлось похищение сыра из магазина, да и парень, совершивший это, отделался недолгим задержанием. Ни одной машины не появилось за несколько минут, пока убийца стоял у окна, наслаждаясь вечерним видом города. Вдалеке возвышались освещенные крыши небоскребов, небо было усеяно миллиардами звезд. Луна ярко светила, будто наблюдая за всем, что происходит в городе. Маньяк взглянул на наручные часы. Два часа ночи и пять минут. Мужчина кивнул невидимому собеседнику, что-то бормоча себе под нос. Достав из кобуры пистолет, убийца чинным шагом подошел к своей жертве, которая не теряла надежды вырваться из крепко державших ее пут. Она ревела, мычала сквозь кляп, из последних сил призывая маньяка к пощаде. Но мужчина неумолимо навел на девушку ствол, взведя курок. Раздался выстрел, который могли услышать жители соседних домов, но в эту секунду, как назло, по улице проехал автомобиль. Рык его двигателя заглушил на мгновение все звуки. А затем, повисла абсолютная тишина, нарушаемая лишь карканьем ворон. *** - Что там по делу Дэрила Саймона? – вежливо поинтересовался журналист у следователя, восседавшего в своем кабинете, как король. Молодой парень-практикант, только получивший первое задание, работая на одно из газетных изданий города, намеревался раскопать о нашумевшем деле как можно больше информации. - Недавно он вернулся в сознание, это все, что вам нужно знать, - с мерзкой ухмылкой ответил следователь, оценивающе осмотрев своего посетителя. Получив от секретарши сообщение о госте, он надеялся, что либо «Нью-Йорк Таймс» заинтересовался прошлым делом, либо что покрупнее. Но увидев перед собой сопливого шатена, с заляпанными до колен грязью джинсами и в куртке, с дырявым рукавом, детектив был разочарован. Джефферсон знал, что в таком виде его даже не пустят на порог полицейского участка, но что ему оставалось делать? Утром его обрызгал пролетевший на всей скорости автомобиль, затем он порвал рукав, зацепившись, по-видимому, о какой-то гвоздь или что-то в этом роде. День явно не задался с самого начала, так еще и следователь, к которому его послал директор редакции, явно не был настроен на долгую беседу. "Ну, хоть внутрь здания пустили." - утешал себя парень, неуклюже топчась на месте, под злобным взглядом детектива. Чего и следовало ожидать, юный журналист был с позором выдворен из кабинета. Злобно ругнувшись, паренек решил отправиться домой. Засунув руки в карманы и ни на кого не обращая внимания, Джефферсон вышел на улицу. Солнце ярко светило прямо в глаза, люди, занятые своими делами, шагали по обе стороны улицы. Весь город напоминал огромный муравейник. Журналист печально вздохнул и вклинился в людской поток, который унес парня за собой, как водопад. Джефферсон задержался у кого-то мужчины, торговавшего газетами у своего столика, стоя по соседству с тем же газетным ларьком. «Достойная конкуренция крупному заведению». – ухмыльнулся журналист, подходя к торговцу. - Где свежие новости? Мужчина указал на папку газет, лежавших с левого края стола. Джефферсон взял на проверку один из экземпляров и бегло пробежался глазами по первой полосе. Большинство заголовков пестрели крупными надписями, гласившими одно: «Громкое убийство в самом «тихом» районе города! Обнаружено тело девушки, предположительно являвшейся… Продолжение смотрите на стр.2» Джефферсон покачал головой, разглядев цветные фотоснимки, помещенные сбоку от страницы. «Полиция уже взялась за дело. Следователь Карл Лоуренс ведет расследование» - сообщала подпись под фотографией. Парень вытащил кошелек из кармана куртки и протянул торговцу десяток баксов. Мужчина расплылся в благодарной улыбке, выдергивая из рук первого на сегодня покупателя деньги. Журналист свернул газету и сунул ее, насколько смог, во внутренний карман куртки. Застегнувшись, дабы не продуло ветерком (все же было еще свежо), парень медленным шагом, напевая под нос какую-то незамысловатую мелодию, пошел домой. В то утро он еще не подозревал, что окажется втянутым в самое интересное и увлекательное, по крайней мере, для него, расследование.