ДВЕСТИ ДВАДЦАТЬ

Пока помню, веселая история. Или не веселая. По крайней мере, мне было смешно. Утро выходного. У меня через четыре часа тренировка. Все, что я хочу - спать, есть и сдохнуть. Бекон на сковородке шкварчит, толстая тушка Сосиски тыкается мне в ногу, я закрываю глаза чтобы полностью отдаться ощущениям этого неверояно противно-липкого утра. Стою, никого не трогаю, наверное потому что мне некого. Тут стук в дверь. Пирог кидается в прихожую, царапая пол длинными когтями. Я плетусь туда как на каторгу, попутно пару раз останавливаясь, чтобы зевнуть. Подхожу к двери, не задавая типичных вопросов открываю, попутно успевая подумать, что будет класс, если меня сейчас убьет маньяк. Почти не ошибаюсь, потому что у человека на моем крыльце лицо буквально как у маньячины, а улыбается он так, будто только и делает, что трахает несогласных девиц в подворотнях. Я думаю, что это утро не может стать хуже. Ни один из нас не успевает произнести ни слова, как вдруг Пирог бросается на него, кусая за открытую лодыжку и помогая себе выпущенными когтями. Куроо орет, я ржу, Пирогу, кажется, весело, Сосиска на световой скорости выносится посмотреть, что происходит. Я думаю, что это утро не может быть лучше.