Год из жизни одного чувака, болеющего поэзией

И точит орёл клюв об острые скалы: Добыча давно заждалась уж в полях: Вкусна и нежна, ну и что, если мало, Лишь падаль как пища, рождает в нём страх. И крылья расправлены — сладость полёта, Но что это там происходит внизу? Три грифа над телом (поесть им охота), Но слышит орёл вдруг скрежещущий звук. То воин, не мёртвый ещё, мерзких гонит И меч поднимает дрожащей рукой. Не сдастся он им, хоть дышать хриплым стоном Лишь может. Подумал орёл: «Это свой». Спикировал камнем — на грифов атака, Трусливые быстро покинули брань. Орёл же, кивнув, головой сделав знаки, Опять полетел в бесконечную даль. Меж скал он источник с живою водицей Давно отыскал, что даёт бодрость сил. Клюв полный набравши, скорее спуститься К лежащему в поле орёл поспешил. Успел еле-еле, но каплями силы Задержан был дух на пути к праотцам. И встал умирающий с братской могилы, Чтоб дать свой отпор вероломным врагам. Орёл вслед летел, криком дух поднимая, И воин махал, будто другу, рукой. А вскоре взметнулось крылатое знамя, Когда он народы повёл за собой.