Бедный персонаж слеш-фэнтези...

Автор, сидя напротив светящего могильным светом монитора, размял руки и шею, прежде чем приступить к написанию начала своего великолепного, по всем параметрам, рассказа. Стук клавиатуры раздался почти тут же. «Еще в раннем детстве Сигизмунд Рафальевич…» - напечатал Автор и завис на пять секунд. После недолгого размышления, он удалил имя персонажа, и занялся поисками более подходящего на просторах интернета. - Вот, самое то, - воскликнул Автор, сияя, как свежевычищенная золотая цепочка нового русского. «Когда Лютику исполнилось пятнадцать лет…» - вбил информацию Автор, с силой вдавливая пальцы в клавиатуру, так что осталось лишь свесить язык. Еще неоформившийся персонаж появился в пустом белом мире. Он смотрел на окружающее его пространство с нескрываемым изумлением, и даже был явно удивлен происходящему. Немного поразмыслив, Герой спросил: - А почему я столь юн? Это рассказ для детей? - Нет, - хмыкнул в ответ Автор, корпя над целым абзацем. «Выглядел Лютик очень миловидно: невысокого роста с прямыми светлыми волосами, которые по обыкновению собирал в два хвостика резинками зеленого цвета, в тон его изумрудным глазам. Мальчика часто путали с другим, слабым, полом, и во многом он безумно походил на девочек». - Лютик? – ужаснулся Герой. – Лютик?! Нет, правда «Лютик»? ЛЮТИК? Не слушая причитания своего главного персонажа, Автор строчил дальше: «Лютик любил готовить, с удовольствием помогал матери по дому, а так же научился вязать в десять лет…» - Я еще крестиком вышивать умею! – выдохнул Герой, осматривая свое хилое тело. - Цыц, - ответил Автор. «Но все было бы хорошо, если бы в возрасте пятнадцати лет его не сбила машина». - Чего?! – взревел Герой, отпрыгивая от снующего туда-сюда автомобиля. – Что за бред? - Хм… Согласен, бред, - кивнул Автор и удалил последнюю строку. «И не было бы беды, если бы в возрасте пятнадцати лет Лютику не поставили смертельный диагноз». - Напиши «рак» и не утруждайся размышлениями, какой именно области тела, - хмыкнул Герой, пытаясь замахнуться в невидимое пространство перед собой. - Спасибо за подсказку, - ответил ему Автор, улыбнувшись. Герой же только сейчас словно до конца осознал, куда именно попал. Он взглянул на свои худые без намека на шевелюру ноги, потом припомнил свое странное для парня имя, проанализировал возраст тела и ужаснулся, воскликнув: - Только не говори мне, что я… - Герой слешного рассказа, - договорил за него Автор, злорадно ухмыляясь. – Так и есть. И сейчас ты умираешь на руках своих родителей, так как болен раком… - Раком головного мозга Автора? – скептически произнес Герой, оказываясь в руках неоформленных скульптур женщины и мужчины. «А продумать мою жизнь до смерти у тебя, Автор, сил не хватило, да?» - промелькнуло в голове у Героя. - Не перечь мне, персонаж, хуже будет… Но хуже, казалось, уже некуда. А зря…