Секунды

Меня как из ведра окатило. Костяшки моих пальцев плавно коснулись чего-то... отвратительного. Мне сразу захотелось отрезать себе руку до локтя: этого легкого касания хватило, чтобы мою кожу в момент обволокло плотной непроницаемой плёнкой из липкого, склизкого, сочащегося сквозь поры нечто, я даже не знаю, какого оно было бы цвета, если бы вообще имело цвет. Всё что я знаю — это то, что я хочу отрезать свою руку. Кисть дрогнула, но я всё еще чувствую его присутствие. Я чувствую это на своей коже, но не чувствую руки. Только кончики пальцев дернулись в такт участившемуся сердцебиению, скованные ужасом, и вмиг растворились, лишь соприкоснувшись с обжигающей субстанцией. Я смотрю на то, что ниже моего локтя и отказываюсь понимать, что это моё. Это не моё. Я не хочу, чтобы это было моим. Я оборачиваюсь — мои волосы не развеваются на ветру, только резкое движение головы подбрасывает прилипшую ко лбу светлую прядь. Рука тянется к лицу, но не моя, она легко проводит пальцами по моей щеке, оставляя за собой приятный холодок, разрастающийся, пронизывающий, переплетающийся с нервными окончаниями и превращающийся в ледяную, цепкую пряжу, невидимой иглой сковавшую мои губы и насквозь проткнувшую язык. Я перестаю чувствовать лицо, и знакомая фигура поспешно удаляется, а я... больше не в силах рассмотреть её своим минусовым зрением. Но я знаю, кто это был.