Я видел смерть

Я видел смерть, она отнюдь не леди. С детства я был ей не угоден. Бельмо на глазу, лишний на этом празднике жизни, бракованная деталь. Можно продолжать бесконечно, снова и снова добавлять эпитеты, как приправу к мясу. Я привык чувствовать её на кончике языка. Это кислинка от утерянного детства, соль от каждодневного труда, перец от постоянных битв и конечно же сахар от милых мэлорин. Все так просто: добавляй по щепотке наполняя жизнь, но смерть всегда лезет со своим виденьем к готовке. Она, как голод, медленно и с особой жестокостью иссушающий тебя. Как маска и решетка, отделяющая тебя от жизни и мира. Это нелюбовь во всей своем проявлении. А я привык любить и жить. Костлявая может и обмануть. Быть льстивой, сладким десертом с марципаном, милой кокеткой. Леди бить нельзя. И я обманываюсь, как дурак — снова. И почти попадаюсь — каждый раз. И каждый раз живу авансом. Пришлось спускаться до самых глубин ада, чтобы забрать оттуда огонь, чтоб ламенем этим отгонять смерть. Возгорать всеми смертными грехами. Сжигать неугодных к чертям, оставляя только запах табачного дыма. Топтать её гордость кровавой чечеткой в черных ботинках. Женщин я не бью — это принцип, но… Я видел смерть, она отнюдь не леди.