lost cause

      Джексон не может остановиться. Жмёт на педаль газа, вдавливая её в пол, а перед глазами чёртова идеальная сцена: Стилински, прижимающийся к Дереку, смуглая рука, поглаживающая острые точки родинок, и счастливая улыбка в поцелуй.       Вот же блядство, а. Уиттмор зажмуривается, выкручивая руль, когда прямо на него несётся грузовик. Волчьи инстинкты, чтоб их; сам бы с радостью бросил дорогую машину под чужие колёса, как себя — под пристальный, понимающий взгляд. Дерек не идиот, чует давно, именно поэтому всегда мимолётно закрывает собой Стайлза, когда в поле зрения оказывается Уиттмор. Джексон благодарен ему за это настолько, что хочется вмазать по идеальным скулам, растирая по кулакам липкую кровь. Стилински пихает Хейла под рёбра, прося не быть такой хмурой задницей, и Джексон царапает дерево тумбочки, рывком забирая ключи и так хлопая дверью, что в ушах стоит противный звон.       С него хватит. ***       Джексон давится воздухом, когда Стилински подворачивает рукава растянутой оливковой хенли, которая настолько велика, что сползает с острого плеча, открывая почти молочную кожу с тёмной крошкой родинок. Вдавливает когти в ладонь, пытаясь отрезвиться болью, но ничего не выходит. "Что со мной, блядь, не так?" — спрашивает у себя, выезжая на шоссе. — "Что, блядь, не так со всеми нами?"       Он смотрит в фары несущегося на него грузовика, чувствуя грёбаное ощущение дежавю, когда сигнал поджигает нервы до зубной боли. Кривится, усмехаясь, а в голове по сотому кругу "Всё, блядь, для тебя, только отпусти наконец". Волк долбится, пытаясь захватить контроль, но Уиттмор давит его мыслями о том, что кто-то проёбан изначально, без шанса на жизнь, максимум — на "выжить".       В этот раз Джексон посылает инстинкты нахуй, отпуская руль.