Мотыльки

Сейчас, смотря на события тех давно минувших лет, я не чувствую боли, горечи, сожаления. Лишь легкая грусть сковывает мое сердце, когда я вспоминаю то далекое, то жаркое лето 1974 года. А стоит ли вообще помнить? Не знаю. Но наткнувшись на случайно увиденную фотографию, я вспомнила все. Квартира. Обычная, советская. Увидев ее, вы бы задались вопросом: "Что такого я в ней нашла"? А я и сама не знаю. Она была дорога мне, наверное потому что там жил он: он ходил по скрипящим половицам, он смотрел старенький телевизор "Старт-3", и иногда по вечерам позволял себе выпить рюмочку бренди. Но это иногда, совсем редко, по особым случаям. Именно он всматривался в вечно заляпанное маленькое зеркало над раковиной, аккуратно причесывая взлохмаченные светло-русые волосы, то и дело падающие ему на левый глаз. Именно там, я впервые поняла, какой он был на самом деле: немного смешной, добрый и светлый. Он не был жестоким, его не нужно было бояться, как это делали многие... Все, кроме меня...