Выхода нет только из гроба

Почему не играет джаз?.. Или блюз? Без него мне просто паршиво. Как долго я протяну, как думаете? У меня проясняется сознание. Я понимаю, что живу, но то, что сейчас происходит, говорит об обратном. Интересно, когда же я очнусь? Мне надоело слушать крики. Из-за меня ругаются. Кто-то распускает нюни. Тьфу ты. Да и в чужом лазарете как-то не очень интересно лежать. Не знаешь никого… Хей, а может мне прогуляться по своему сознанию? Может выйду в туннель, в конце котором свет? Сдохнуть или выжить. Велика разница. Бездействовать больше нельзя.

*****

- Да покойся с миром их тело и душа. Минута молчания, пожалуйста. – Мужчина, одетый в черную… Нет, не рясу – футболку и черные штаны понурил голову, все еще сжимая в руке пистолет, которым, в случае чего, будет оборонятся. Как и просили – минута молчания была соблюдена, а после с десяток человек стали покидать некоторую пародию церкви, тихо перешептываясь. - Спасибо, отец Мартин. – Кротко благодарит мужчина, поправляя каштановые волосы. - Никакой я Вам ни отец, господин Сэймор. Без веры мы бы, наверное, были бы сломлены, верно? – Мягко улыбается парень, смотря на своего собеседника. Каштановые волосы аккуратно уложены, впрочем, как и обычно. Черные глаза смотрят с какой-то скорбью – не мудрено, мало того, что подчинение погибает, так еще и сейчас, считай, по его вине погибли трое подростков. Почему по его вине? Потому что он был начальником медиков. Сам мужчина был довольно высоким, стройным. Однако лицо у него было слегка полновато. Бакенбарды мужчины были довольно густыми и длинными. - И то правда. Мартин, скольких похоронили за эти три дня? Я не мог присутствовать на многих похоронах – медиков сильно подкосило, больше одной третьей части погибло, я сам вынужден был помогать в операциях… - Двадцать человек, господин Сэймор. Плюс-минус, я не считал. Такими темпами нас совсем выкосит… - Лекарство, Мартин. Мы разработали лекарство. Оно работает по-разному, но еще десять человек живы. Десять из тринадцати. Один вышел из чертовой комы, но свихнулся. Мы все еще ждем тех, кто придет в себя.

*****

- Сэйбер, мне твоя помощь нужна! – Окрикивает юношу Дафна, заправляя выбившуюся прядь волос за ухо. Из-за угла выглянуло хитрое лицо темноглазого юноши, чьи волосы были белоснежными, длинными, завязанными в низкий хвост. - Чего? – Спокойно интересуется юноша, подходя к брюнетке ближе. - Нужно отнести папки с историями болезни в кабинет господина Сэймора. Поможешь? Они довольно тяжелые. – Улыбнувшись другу, произносит Мэйер, кивком указывая на стопку увесистых папок. Сэйбер устало выдохнул, но кивнул. Пусть парень был и худой, но, что странно для его комплектации, был довольно сильным. - Присмотри за Фрейч. А то она, в отличии от всех инъецированных, сейчас одна.

*****

Мне больно. С каждым шагов всё больнее. Но я не сдамся. Осталось всего пару метров. Где ты, джаз? Где ты, блюз? Мне бы было легче, если бы ты сейчас играл… Аргх! Твою ж налево! Я должна дойти! Осталось всего ничего! Шаг. Два. Третий. Еще один. Черт… Свет слепит, еще один шаг. Один чертов шаг! Ты справишься, Фрейч! Не распускай сопли! Давай… Еще секунда… - Ах… Ха… Арх!.. – Дышать тяжело. Горло сдавливает спазм. Яркий свет бьёт в глаза. Черт! Я выбралась! Черт! – Кха… Ха… Кха-кха… - Э… Воды, срочно! – Кто-то кричит. Девушка. Черт, та Дафна, которая со мной говорила? Боже. Я действительно выбралась. Жива. Я жива.