О этот мир, или добро пожаловать в Добрососедство.

      Когда-то здесь был самый центр Бостона, точнее самая старая его часть — узкие улочки, древние особняки и церкви, живущие в определенном симбиозе с бетонными коробками, закусочными и парковками. Здесь бурлила, кипела и варилась в собственном соку какая-то размеренная и всем привычная жизнь. А что сейчас?       Сейчас здесь обитали, оккупировав почти каждое здание, дикие гули, супермутанты, рейдеры и прочие отбросы «пустошного» общества. Бывшую обитель размеренной и спокойной жизни теперь старались обходить стороной. Любой бродяга, любой караван, да что уж говорить, любой маленький отряд Братства Стали, рискнувший сунуться сюда не протягивал и пары минут, а их головы потом красовались на деревянных кольях рядом с баррикадами рейдеров или в сетях у супермутантов лежали их же обглоданные трупы.       Кто-то когда-то в былые времена, упоминая бывший центр Бостона, назвал его Могильником. Это меткое словцо было подхвачено его товарищами, и через каких-то пару месяцев это место иначе как Могильником не называли. И плохая репутация за старым городским районом закрепилась окончательно. Теперь человек, имеющий хотя бы толику мозгов в своей черепной коробке, обходил эту область стороной. Сюда лазили только бродяги, у которых мозги превратились в кашу от постоянного употребления винта, только что вылезшие из своей норы обитатели убежищ, да и Институт изредка посылал туда синтов первого поколения (хотя такие вылазки обходились ему недешево).       И никто из них не возвращался к себе домой. Кроме меня, конечно.       Называйте меня идиотом или как-нибудь похуже, но я часто, нет, почти всегда, возвращаясь с очередного своего похода, истоптав чуть ли не все Содружество вдоль и поперек, проходил в Даймонд-Сити или в Добрососедство (в зависимости от того, где можно было выгодней продать барахло) через Могильник.       И в этот раз я не менял свой привычный маршрут. Тем более на горизонте собиралась радиоактивная буря. Было одновременно интересно и страшно наблюдать, как один краешек неба, подернутый багряной дымкой заката, соприкасается с другим — мутно-зеленым, создавая четкую границу. Казалось, будто две армии сошлись на небесном фронте, и никто не знает, на чьей стороне окажется победа.       В эпицентр попасть не хотелось, искать укрытие тоже. Поэтому я решил дойти до города свободы и бродяг по известному всем маршруту.       Как мне удавалось пройти сквозь Могильник? Да очень просто - любой человек(или не человек) создавал столько шума, сколько не произведет и стадо браминов, бегущих от Когтя Смерти. А как известно любая мутировавшая тварь услышит, как хрустнет ветка в пятидесяти метрах от нее. Но не зря в Подземке меня прозвали Шорохом, что мне льстило, хотя я бы предпочел более звучную кличку.       Был сброшен походный, затертый до дыр и кое-где продырявленный пулями, рюкзак, из которого были извлечены почти новые (всего лишь двухсотлетние) кеды. Не очень типичная обувь для Пустоши, да и сам я отдаю предпочтение армейским ботинкам, но сейчас мне нужно было как можно тише и быстрее, волоча на своем горбу рюкзак и лазерный карабин, добраться за короткий срок до Добрососедства.       Кеды оказались на ногах, в руке оказался армейский нож, являющийся скорее талисманом, чем реальным оружием, и на полусогнутых ногах, стараясь оставаться в тени зданий или проскакивая через подворотни, я медленно продвигался до своего пункта назначения. Мне повезло: на пути мне встретились два диких гуля, убить которых не составило труда и кучка рейдеров, от которых пришлось-таки отбиваться. Вот они меня задержали. Я выходил из их логова разозленным раненным в плечо и уставшим, как собака, оставляя позади себя рейдерский кровяной паштет, но это было не самое страшное - до начала радиоактивной бури оставались считанные минуты - Пип-бой на моей руке начинал издавать щелкающие звуки. Радиация уже витала в воздухе - правда пока в малых дозах.       Но хвала небесам у меня было неподалеку собственное убежище. Да, в Могильнике. Что, зато надежное и уютное. Оно, видимо служило раньше военным - верстак для силовой брони тому подтверждение, но сейчас у редкого обитателя Содружества имеется экземпляр Т-45, сюда ее чинить никто не придет. Конечно, в силовой броне ты "живой танк", но если она неисправна... Супермутанту все равно - есть просто человечину или выковыривать ее из консервной банки.        Я это местечко заприметил, и оно стало моим пристанищем и в редких случаях - перевалочным пунктом. Оставалось добежать до Конгрегации священной миссии, а там, напротив нее и было мое спасение. Теперь можно было и ускориться - рейдеры запрятались в свои лачуги, район обитания супермутантов маячил где-то за горизонтом... Что представляло опасность так это гули. Странно, вроде бы создания, у которых мозги превратились в кашицу, не должны быть опасны, но... Инстинкты работали у них на пределе. Они и знают только, что нужно есть. Еда, еда еда. Догадываетесь, что они предпочитают? Если бы двести лет назад мне какой-нибудь фанатик что-то втирал про зомбиапокалипсис, я бы развернулся и ушел. Какие зомби? Угрозу представляют только китайцы со своими бомбами...        А сейчас грустно как-то стало...