Another letter for my love

Карандаш проводит очередную линию по белоснежной бумаге. Пальцы становятся черными от растушевки черных прядей волос. Лишь последние детали: блеск в глазах и ямочка на щеке.

Чикаго США 11/12/19

Дорогой Микки, Как давно это было? Сколько времени уже прошло с того момента, когда я мог потрогать эти волосы? Не на бумаге, а вживую. В голове проносятся картины прошлого. Улыбки. Грусть в глазах. Нежелание показывать свою слабость в слезах. Самые холодные руки и самое горячее сердце. Ты вышел около двух месяцев назад. И наверняка не хочешь вновь видеть меня, того, кто однажды тебя отверг. Я уверен, что ты все еще такой, каким был, такой же наглый, милый, и безумно красивый, откуда ты вообще такой взялся? Ты где-то там, в мрачных подворотнях ночного Чикаго. Наверняка куришь очередную сигарету, может быть даже в компании с первым попавшимся парнем. С кем - угодно, лишь бы не со мной. Все, что я натворил, было правильным решением для нас обоих. Ты не должен страдать. Со мной тебе будет плохо. Ты найдешь того, кого заслуживаешь. Не эти дурацкие веснушки и идиотские рыжие волосы. Не глупые мутные глаза. Не резкие смены настроения. Не бессмысленные мечтания о будущем. Тебе нужен тот, кто сможет защитить. Ты лишь притворяешься сильным, не хочешь выглядеть беззащитным. Ты любил меня, а теперь даже не знаешь кто я такой. Может быть, мы встретимся вновь, где-нибудь в очереди или будем сидеть за столиками напротив? Ты уже не будешь моим Микки, а я не буду твоим Йеном. Но это ведь к лучшему? Так ведь и происходит с первой любовью, сначала тебе сносит крышу, а потом ты осознаешь, что человек, которого ты так сильно любишь, не заслуживает всего того дерьма, которое ты приносишь в его жизнь. Все чувства пройдут, фразы останутся недосказанными, пустота наполнит пространство комнат, а полки шкафов опустеют. Все рано или поздно заканчивается, так зачем же тянуть? Зачем ждать очередных звонков? Зачем я их жду, Микки? Зачем я надеюсь на улучшения? Ведь я и есть разрушение, я и есть все твое несчастье и боль. Ты полюбишь вновь, и это буду не я. Прости меня за все мои слабости. Прости за то, что я все еще люблю. Прости за то, что позволил влюбиться в себя. Прости за годы, потраченные впустую. Я хотел бы сказать тебе раньше то, что я осознаю теперь. Хотел бы переписать все, что мы отпустили. Я никогда не забуду твой взгляд, которым ты смотрел на меня тогда, в последний раз. Я знаю, что прошло много времени, но я помню. Черт, я все еще помню тебя, Милкович. Какого черта ты такой? Прости за весь этот бред, который я пытаюсь написать в тысячный раз, я просто хочу попрощаться, на этот раз навсегда. Люблю, Йен Хочется написать больше. Хотя, к черту дурацкие письма, я ведь не тринадцатилетняя школьница. Хочется вернуться. Вернуться на несколько лет назад. Я бы поменял так много, я бы никогда в жизни не попался ему на глаза, обходил бы его за три улицы, лишь бы не быть замеченным. Я бы поменял школу, убежал из чертового дома, уехал бы в другой город. Все, что угодно, лишь бы он задавал вопрос «Кто это?», когда в разговорах упоминали меня. Все это зашло слишком далеко. «Эй, Йен, ты идешь?» - Калеб спрашивает, заходя в комнату. «Да, я уже готов» - соскакиваю с подоконника, держа в руках два листа бумаги. – «Ты не знаешь, где здесь рядом есть почтовое отделение?» «Минутах в пяти от дома, что это у тебя?». «Просто письмо старому знакомому».