ID работы: 4390191

В их груди бъется русский рок

Смешанная
NC-17
Заморожен
8
Альдерон соавтор
Размер:
34 страницы, 12 частей
Описание:
Посвящение:
Примечания:
Публикация на других ресурсах:
Уточнять у автора / переводчика
Поделиться:
Награды от читателей:
8 Нравится 37 Отзывы 0 В сборник Скачать

Начать с начала

Настройки текста
      Я нервно распахиваю дверь старенького, потрепанного, серебристого седана. Он стоял прямо у подъезда, но ливень уже успел намочить встрепанную шевелюру. Забираюсь внутрь, резко встряхиваюсь, не менее раздраженно захлопываю дверь. Заводиться с нескольких попыток: руки дрожат, все валится. Срываюсь с места, включив дворники на полную. Ненавижу... Все это ненавижу. Включаю музыку. Одна из любимых последнее время...

В жестокой гонке машины мнутся как консервы: Кто будет лучшим, кто будет первым? Мы так торопимся, что шестьдесят уже не скорость, И значит чья-то смерть теперь всего лишь новость. Лишь загорелся жёлтый - уже скрипит резина. Я не могу представить жизни без бензина. Но как бы я ни мчался, куда бы я ни гнал, Я всё равно куда-то сильно опоздал. Я точно знаю, что не буду лучшим, Ведь где-то слаще, зеленей и гуще. Сосед живёт раздольней и богаче, Я рядом с ним сплошная неудача.

      Я не знаю, куда меня несет посреди этой холодной промозглой ночи, но скорости явно мало. Надо добавить. Выезжаю на трассу.       Мысли все равно не отпускают. Тяжелый конец недели. Я все же наработал на премию, чтобы сводить тебя куда-нибудь, но теперь я могу ей подавиться. Ты ушла. Ты променяла меня. И на кого? Слишком комично. На соседа за стенкой. На него - моего коллегу по работе. Только вот... Его год назад повысили в должности. Купил себе мерс, сделал ремонт, еду из ресторанов заказывает. Сразу до начальника районного. А я так и остался офисным планктоном. Живу, как одноклеточное: от картошки до бензина и обратно. Конечно... Он удачливей, богаче, телосложение у него спортивное, костюм носит, не устает так и домой раньше приходит. Только вот кто ему всегда помогал? Благодаря кому он так поднялся? А зачем я тебе такой убогий? Мало того. Ремонт, не ремонт, а стены все равно картонные... Я не мог уснуть, а тут еще и твои стоны за стенкой. Мучение. Не со мной. Не со мной...       Сто двадцать на спидометре, оглядываюсь, сквозь потоки воды еле различаю какой-то лес. Далеко же меня занесло... А зачем? Может не стоит? Может все это глупо, и я изначально выбрал не тот путь? Может, я что-то упускаю? А так ли дорого все это было? Может стоит попытаться? Все изменить? Начать сначала? Продолжаю мчаться... Начинает попахивать сумасшествием... Идиот. Разбиться хотел?! Серьезно?! Никогда не поздно все исправить! Резко давлю тормоз в пол, меня разворачивает на скользкой дороге. Стою на разделительной. Врубаю аварийку. Выдыхаю. Смеюсь.

Но если сильно поднажать и постараться, Я догоню - мы сможем потягаться. Пахать без сна, без передышки, без обеда... Постой, постой, постой! Куда я еду? Меня замучила идея: Куда я мчусь? Кто я и где я? Я встал посередине, и аварийка замигала, Мне нужно всё начать иначе и сначала!

       И... Просыпаюсь?..       Просыпаюсь в своей постели. Значит... Все приснилось? Твои стоны за стенкой. Плевать. Этот сон был не зря. Я решил. Я все для себя решил. Я начну заново. Начать с начала... Начать с начала. Начать с начала! НАЧАТЬ С НАЧАЛА!       Снова просыпаюсь. От собственного крика. Или это из колонок...

Меня замучила идея: Куда я мчусь? Кто я и где я? Я встал посередине, и аварийка замигала, Мне нужно всё начать иначе и сначала! Иначе и сначала, иначе и сначала. Иначе и сначала!

      Просыпаюсь... За рулем?! Я уснул за рулем?! Ночь. Дождь. Сто двадцать... Безумец... И вправду, пора начать с... Громкий гудок. Свет фар грузовика ослепляет. Удар... Не начать.
Отношение автора к критике
Приветствую критику в любой форме, укажите все недостатки моих работ.
Права на все произведения, опубликованные на сайте, принадлежат авторам произведений. Администрация не несет ответственности за содержание работ.