Моя Тамара

Мы бежали к морю. К уже прохладному, но все еще такому желанному. Оно пенилось, лениво перекатывало свои волны. Оно жило. Память морского песка предательски коротка. Следы наших ног, которыми было покрыто все побережье, уже смывала волна. После нас ничего не останется. Тамара убежала вперед меня и уже стояла по щиколотки в прохладной воде. У нее были рыжие волосы такого явственно медного оттенка, что они вызывали у меня ненависть. Когда она смеялась, у нее дергался нос, а глаза цвета крыжовника начинали переливаться, словно стеклышки в калейдоскопе. Как же ей подходит это море. Она словно часть пейзажа: абсолютно естественная и ко всему подходящая. А ведь это мое море. Только мое. Я остановилась в зоне недосягаемости морских волн. Вот так: у них нет шансов намочить мои ноги. Тамара снова победила. - Иди сюда, иди сюда – она повернулась и звала меня. - Вода холодная. Тамара засмеялась своим тихим, переливчатым смехом. - Еще не настолько холодная, чтобы бояться. Иди скорее! Не пойду. Ни за что не пойду. Я не подхожу этим волнам, скалам, песку. Я не подхожу тебе. Отдернула свитер и решительно направилась к месту, где лежали наши велосипеды. Сейчас они походили на старые, выбеленные временем кости, торчавшие из песка. На мои короткие темные волосы прилипала влага, под короткими ногтями прочно засел песок. Начало сентября на море – почти поэтическое время. Отчего же так паршиво?.. - Тамара! Поехали уже! Начинает холодать! Я не особо рассчитывала на ответ и не получила его. Тамара так и стояла спиной ко мне. Омерзительные волосы развевались: медные локоны перекатывались по спине, будто подражая морским волнам. Я закусила губу и, достав из кармана персик, кинула его на песок. Придавила каблуком. Стало легче.