ЯЛТ

Шерлок шагает сквозь толпу возмутительно быстро, подскакивая на каждом шагу и почти срываясь на бег. Непривычно встревоженный, но откровенно счастливый, он спешит, несется куда-то прочь, оставляя за спиной темнеющую в утреннем тумане на Бэйкер-стрит квартиру и дюжину бессонных ночей, проведенных там. Ловя пунцовеющими щеками первые предрассветные блики, распугивая и толкая всех и каждого, он выныривает средь бесконечного людского потока, словно большой и очень радостный кит. «Абонент появился в сети». Буквы, эти маленькие черные закорючки, поселившиеся на экране мобильного в его кармане, звенят колоколом в ушах и сквозь отсыревшую ткань брюк обжигают бедро. «Абонент появился в сети». Мелькают дома, деревья, уносятся прочь мерцающие лампочки рекламных стендов… Все вокруг него движется и пульсирует, живет и дышит, дробится в глазах разноцветными осколками витражного стекла. Благоговея и дрожа перед заветной встречей, смущенный и радостный, окрыленный нахлынувшим облегчением Шерлок пересекает квартал за кварталом, не чувствуя усталости. Лишь у старой кофейни на Корн-стрит, поселившейся в двух шагах от госпиталя, он останавливается и запоздало решает предупредить очнувшегося Джона о своем визите. Прохожие с плохо скрытым любопытством оглядывают его взъерошенную шевелюру и багровеющие пятна румянца, но в теперешней реальности ни одного из них для Шерлока не существует. Есть только четыре слова и сотня метров, отделяющих его от самого важного. «Абонент появился в сети». Телефон, найденный во внутреннем кармане пальто лишь с пятого раза, упорно норовит вывалиться из рук. Едва сдерживая улыбку и сжимая губы до ломоты в скулах, трясущимися пальцами промахиваясь мимо нужных букв, Шерлок набирает ответное сообщение. «Чскоро будук. ШХ» Замирает, хватая ртом воздух, и с силой проводит ладонью по лицу, заставляя себя сосредоточиться. Блуждающим взглядом снова нашаривает окошко сообщений набирает СМС еще раз. «Рад, что ты очнулся. Скоро буду. ШХ» Прыгающие, точно мячики для пинг-понга, мысли не помещаются в голове. Что-то щелкает и искрит под ребрами, и срывающееся дыхание отзывается болью под кадыком. Кто-то мимоходом задевает Шерлока плечом. Рефлекторно он делает шаг в сторону, удерживая равновесие и по-прежнему не поднимая глаз. Закусив белеющие губы, он дважды, трижды перечитывает текст, и опять исправляет его. На секунду оторвавшись от экрана, замечает разливающиеся по блеклой лазури утреннего неба малиновые полосы восходящего солнца. Удовлетворенно кивает пылающему алому шару, точно приветствуя давнего друга, и жмурится от ярких лучей, пронзающих не столько глаза, сколько самое сердце. «С возвращением, Джон. ШХ». Да, вот так. Джон жив. Его Джон – жив. Холодные пальцы отбивают по экрану короткую дробь: жесткие и сухие, точно пара корявых веток, «Ш» и «Х» беспощадно сжираются бегунком набора. Еще три удара – то ли сердца, то ли шершавой подушечки пальца – и Шерлок, не позволяя себе ни секунды сомнений, нажимает «отправить». Решительно прячет обе руки в карманы и, безнадежно захлебываясь свежим осенним ветром, почти наугад продолжает свой путь. Ему осталось пройти всего сотню метров, чтобы с чистой совестью умереть от счастья. А пока, в одной из прохладных и светлых палат старого Госпиталя на Корн-стрит, небритый и сонный мужчина в больничной рубашке, смущенно щурясь и покрываясь румянцем, с трудом, но все же прочтет свое первое за два месяца СМС. «С возвращением, Джон. ЯЛТ».