Крылья

— Дик, я честное слово, не помню, — говорит Клинт. Старый шрам на его правой щеке почти не виден: он скрылся под чудовищным свежим ожогом. Он до их пор ходит, прихрамывая, морщится от болей в подживающих ожогах на правом боку, но он жив, жив, жив. Дик до сих пор боится оставить его даже на пять минут, как будто он может исчезнуть, взлететь в серое осеннее небо и раствориться. Дик всюду ходит за ним по пятам, хвостиком, и Стив ловит себя на том же желании. Дик спросил об этом сразу же, как только прорыдался, обхватив его руками, уткнувшись лицом в черную майку. — Клинт, как ты спасся? — Я… не помню… — немного растерянно отвечает Клинт. — Я очнулся в больнице, среди других выживших при взрыве. У меня были ожоги… и пара переломов, и сотрясение мозга… И частичная амнезия. — Клинт-Удача, — вздыхает Стив, вспоминая его старое военное прозвище. — Я правда не помню ничего из того дня. Я когда очнулся, даже имя свое не мог вспомнить. Представляешь, Дик? Тебя помнил, помнил, как мы убирали в нашем доме, а имя свое забыл. Забыл, кто я… Это было… страшновато. Потом начал вспоминать… Сначала вспомнил, как учил тебя стрелять. Потом вспомнил, как сам стрелял. Потом вспомнил, как меня зовут. Потом сбежал из больницы. — Без денег и документов? — удивляется Стив. — Ну да, ты же знаешь, Стив, старые навыки не пропьешь, — осторожно улыбается Клинт необожженной половиной лица. — Пока добирался, вспомнил еще больше — тебя, работу… и то, что я теперь вроде как должен считаться в отставке. — Ты точно в отставке, — подтверждает Стив. — Но вообще тебе надо явиться к командованию и официально воскреснуть. Тебе еще выплаты какие-то полагаются. — Потом, — отмахивается Клинт. — Сначала мы съездим заберем вещи Дика. Я его забираю прямо сейчас, надеюсь, мне разрешат оставшиеся документы оформить потом. — Разрешат, — решительно говорит Стив. — Я поеду с вами, и хотел бы я посмотреть на того, кто нам попробует что-нибудь не разрешить. — Ура! — кричит Дик и виснет на шее у Клинта. — Обязательно собери все свои рисунки, Дик, — говорит Стив. — Может, лет через тридцать их будут продавать на аукционах за большие деньги? — С чего вдруг? — фыркает Дик. — Дик, твои рисунки, они… необычные. Я не могу точно сказать почему. Ты хорошо рисуешь, это правда, но дело не только в этом. Я… у меня, когда я смотрю на некоторые из них, просто мурашки по коже бегут, — признается Стив. — Не знаю, в чем тут дело, но Дик, рисуй дальше. Только будь осторожен. — Да ну тебя, — машет рукой Дик. — Это же просто рисунки. *** Их появление в приюте превращается в какую-то гребанную демонстрацию. Марш, блин, за мир во всем мире, — думает Дик, когда толпа мальчишек окружает их еще во дворе. Все вопят, толкают друг друга локтями, теснятся вокруг, и вот так они идут через двор, и кто-то хватает Дика за плечи и так колотит по спине, что тот аж закашливается, поворачивается — а это Сэм, и он вопит от счастья. Шум катится перед ними по коридору, и миссис Соренсон выглядывает из кабинета посмотреть, что за конец света тут приключился, и чуть не падает в обморок, вцепившись в дверную ручку. — Я пришел за Диком, — закрыв за собой дверь, говорит Клинт, и миссис Соренсон смотрит на его обожженную щеку и ничего не может возразить. Стиву даже не надо вмешиваться, он стоит, подпирая стенку, скрестив руки на груди. — Слушай, Дик, может, я пойду, начну твои вещи пока собирать? — предлагает Стив, в то время как Клинт и Дик подписывают какие-то бумаги, заявления, обязательства и черт знает еще. Что-то чуть-чуть тревожно царапает Стива изнутри, мягкой кошачьей лапкой. Он хочет еще раз посмотреть на рисунки Дика — один. — Ага, — кивает мальчик. — Мы сейчас тоже придем. Хочу побыстрее домой! Стив берет ключ и идет. Он открывает дверь, заходит в маленькую комнатку и рассматривает рисунки: Клинт с луком, Клинт разворачивает крылья на крыше высотки, Клинт прыгает в море. Где же тот самый рисунок? — Стив еще раз хочет на него посмотреть. Стив смотрит — и не верит своим глазам. Лист, где Клинт, распахнув крылья, раскинув руки, взлетает над волной огня… прямо на глазах у Стива медленно чернеет. Он обугливается, начиная, с краев, которые медленно сворачиваются к центру. Чернота съедает линии, крылья, руки, лицо Клинта. Стив протягивает руку — и пепел хлопьями осыпается между пальцев на пол. Иррациональный страх бьет его прямо под сердце. Стив выскакивает в коридор — и видит там кучу ребятишек, окружающую Дика и Клинта, которые в обнимку идут к двери. И Клинт не погиб. Кажется, Стив только сейчас в это окончательно поверил — Просто рисунки… — шепчет он, отряхивая с пальцев остатки пепла. Он ничего не скажет Клинту и Дику, им сейчас не до того. Но он будет беречь их, будет присматривать. Может быть, когда-нибудь Дик нарисует им мир, в котором нет войны.