Приморский ветер

      Сначала, конечно, про ветер.       Он свистнул в верхушках деревьев парка, покачал провода над улицей, пролетел коротким переулком и, спустившись почти к самой земле, взметнул бумажку с тротуара.       Она выпала из его ладоней, пролетев над детской площадкой, потому что быстро наскучила ему. Ну что — бумажка? Пакеты интереснее, они хотя бы шуршат…       Но не было пакетов, и ветер легко перемахнул через парапет набережной, подлетел к воде и плеснул брызгами в лицо сидящей у самого моря девушки.       Она почему-то не стала возмущаться — наоборот, засмеялась, потому что ветер тут же обнял ее плечи. Он был теплым и веселым. Видел ее иногда, пролетая улицами приморского городка. Она почти всегда улыбалась.       Жаль, что летать у нее не получалось.       А ветер, сидя иногда на краю выступающей над морем скалы, думал, что никогда не позволил бы ей упасть вниз, удержал бы — настолько легкой она ему казалась.       Он ведь не был таким уж слабым. Особенно, встретив ее случайно в городе или, как сегодня, на теплом прибрежном песке. Ему становилось легко, не могли задержать ни деревья, ни высокие дома новых кварталов. Ветер взлетал к облакам, бросая в сторону попавшихся на пути птиц, и устраивал сумасшедшую пляску, раскидывая белые клочья.       Он не искал ее специально — гораздо больше нравились именно такие непредсказуемые встречи. Всегда неожиданные и пробуждающие в нем силу и желание смеяться.       Сегодня на ней было что-то светлое и легкое, мягко рисующее фигуру. И волосы… не любил он, когда девушка убирала их в хвост или заплетала. Гораздо интереснее ведь, когда можно вдруг взметнуть их, спутав пряди, или бросить на лицо — и она засмеется. Она никогда не сердилась на него. А еще можно было, пролетая мимо, на мгновение вдохнуть их запах — чтобы закружилась голова; и, скрывая восторг, тихо присесть неподалеку, наблюдая за тем, как она рисует что-то в альбоме маленьким карандашиком.       Ветер был любопытен; но она не позволяла заглянуть в альбом, наклоняя голову так, что волосы закрывали лист. И ветер тихо вздыхал от сдерживаемого интереса, но не позволял себе нахальничать. Не хочет — не надо. Потом, наверное, покажет, надеялся он. И терпеливо ждал. Может быть, даже сегодня… вот она убрала за ухо светлую прядь и задумчиво посмотрела на рисунок.       Готово? Можно посмотреть? — нетерпеливо прищурился ветер, поднимаясь на цыпочки и пытаясь рассмотреть хотя бы очертания. Девушка пожала плечами и закрыла альбом. Ветер разочарованно вздохнул. Ну как же так… Ладно, в следующий раз. Он скользнул у нее за спиной, шевельнув волосы, и взлетел вверх, к кронам приморских каштанов. Оттуда, сверху, серое с белыми барашками море казалось наброшенным на землю покрывалом. А ветер поднимался выше, выше — и улыбался, думая о следующей встрече.       Она случится — очень скоро или неведомо когда — но будет обязательно.