Асексуал. Асексуал?

Мысли, мысли, мысли. Они опять танцуют вальс в моем мозге. Казалось бы – когда же они оступятся, споткнутся? Но они кружатся так красиво, так слаженно. Промозглый осенний лондонский ветер, кажется, подпевает. Воет свою постоянную заунывную песню, а желтые листья кружатся синхронно с моими мыслями. Джон, ты сейчас дома. Ты, наверное, сидишь в своем любимом кресле. И обязательно с подушкой с британским флагом. И пьешь свой любимый чай с молоком. Хотя, знаешь, я тоже полюбил его. Так что не свой любимый, а наш. Наш любимый. А вдруг ты сейчас печешь пирог с корицей? Я же не могу этого узнать, пока не увижу. Знаешь, Джон, я научился мечтать. Ты научил меня. Теперь в моих мозгах еще больший беспорядок, чем был раньше. Знаешь, сначала я думал, что отупею, думая о тебе. Но сейчас мне кажется, что мой мозг больше Вселенной. И половина ее сосредоточена на тебе. Ты так не любишь, когда я на всех подряд использую дедукцию. Ты говоришь, что у людей есть своя личная жизнь, и что мне не обязательно знать, кто с кем спит. Но ведь это люди сами выставляют напоказ всю свою жизнь! Вот эта идущая мимо девица. Растрепанные и наспех приглаженные волосы. Размазанный макияж. Трясущиеся колени. Можно было бы и привести себя в порядок прежде чем выходить на улицу. Зато ты приятно удивился, когда ты пришел однажды с работы домой, а я приготовил пирог. Ну хорошо, мне миссис Хадсон помогала. Ладно, миссис Хадсон приготовила этот пирог, а я бегал по дому с криками: «ПЯТЬ СЕРИЙНЫХ УБИЙСТВ, О, БОЖЕ, ЭТО ЖЕ КЛАССНО!» Но ты ведь все равно до конца дней своих будешь думать, что это я приготовил. Джон, пожалуйста. Я опять задумался о тебе. Прошу, оставь меня на пару минут. Дай мне спокойно дойти до дома. Я даже отвлекусь от тебя рассматриванием прохожих. Вот этот парень идет к подруге. Счастливый взгляд и презерватив из кармана торчит. Нечего тут ловить. Нечего. А ты, Джон? Можно я о тебе помечтаю? Я представляю, как ты сейчас, морщась от ветра, стоишь около двери в дом и ждешь меня. Конечно, ты не ждешь, но можно я об этом помечтаю? А еще я мечтаю, как я захожу домой, а там ты. В одних джинсах бегаешь по дому с полотенцем, боясь, что сгорит твой пирог. Или вот ты печатаешь свой блог. Такой сосредоточенный, внимательный. Описываешь, какой я храбрый, замечательный, чудесный герой. А еще я почему-то иногда представляю, как ты играешь с котенком. И почему-то обязательно с черным. Я представляю, как ты с ним тискаешься и как ты счастлив. А потом подхожу я, а ты так счастливо смотришь на меня и улыбаешься своей доброй, по-настоящему, по-детски доброй улыбкой. А котенок так мило пискнет. Ты назовешь его Шерлоком. Почему Шерлоком? Потому что я чертов самовлюбленный эгоист, а это мои мечты и в них ты будешь делать только то, что хочу я. А помнишь, как ты застрелил того таксиста? Я был так благодарен тебе. Только не сказал. Или сказал? Я не помню… Или как тебя обвесили взрывчаткой. Знаешь, как я волновался? Нет, не знаешь. Я тебе так и не сказал. Надо было? Надо было. Скажу еще. Тебе еще много предстоит сделать для меня. Дорога к дому уже заканчивается… Так быстро. Я даже не успел помечтать о том, как мы будем смотреть телевизор, завернувшись в один плед.