27. Слова на ветру
20 июля 2020 г., 20:37
сижу на стуле, читаю пьесы,
пустив по ветру свои слова —
они, как пыль, не имеют веса.
о чём-то думать могу едва:
меня стабильностью кроет дико,
взрывая воздух кипой бумаг.
срываю связки — не слышу крика.
быть может, это какой-то знак?..
иду на кухню, беру воронку:
пожалуй, рупора лучше нет.
по всей квартире несётся звонко,
глуша прочтенье моё в ответ,
лихое эхо того поэта,
который кашляет даже в такт
паршивым строчкам своих куплетов.
«в конце концов-то — когда антракт?»
гроза в окне разгоняет мысли,
а вместе с ними — мою семью.
продукты месяц уже как киснут,
пока я стены с надрывом бью;
внутри саднят отголоски смеха,
но шёпот словно идёт извне:
меня так сильно не любит эхо,
что возвращает стихи ко мне.
