Дежавю. Глава I. День 0.
Утро. Похоже, что на часах пол восьмого, по крайней мере свет из окна уже режет глаза, а, стало быть, пора вставать. Ах да, вы наверное незнакомы со мной. Я Святослав, он же Слава, он же Свят. Занимаюсь фрилансерством, то есть на русский язык — делаю то, что дают, живу на то, что есть. Моя текущая работа — иллюстрации к одной небезызвестной игре. Впрочем, зачем я это проговариваю в голове? Похоже на психическое расстройства. Недаром старина Фрейд говорил, что все мы так или иначе двинутые. Отбросить все мысли удалось только при звуке шкварчащей яичницы на плите. Похоже, это победа — у меня вышло что-то не воняющее гарью и не имеющее вкуса мышиного помета. Определенно неплохое начало дня. Такому дню обязано подобать нечто стоящее — поход за продуктами и корпение за монитором. Но что сначала? На голодный желудок дело определенно не спорится, поэтому пора в магазин. И я надеюсь что под «продуктами» вы не подумали об овощах, мясе или рыбе. Пф. Гречка, пару яиц, самый дешевый сыр, не менее дешевые сосиски, хлеб, вроде чай еще заканчивается… Даже эту небольшую корзину придется урезать. И вот куртка уже летит на плечи, одна нога за порогом, вторая прикрывает дверь, пока я тыкаю ключом возле замочной скважины в попытке попасть. Этот день и впрямь неплох, но не для меня. Только вчера прошел дождь, на асфальте лужи, духота. Впрочем, терпеть это непотребство мне недолго — «Пятерочка» в двух переходах от моего дома, туда и обратно не больше пяти минут. Вот уже собственно и первая зебра с светофором. Красный. Какая-то миловидная девушка с того конца дороги бежит на неположенный сигнал, вроде что-то кричит. «Свят»? Она сказала «Свят»? К сожалению, выяснить я это не успел. На моих глазах ее сбила маршрутка. Я ничего не мог сделать. Сказать что я был шокирован — не сказать ничего. Кожа покрылась морозцем от моего бессилия. С рывком я кинулся к ней. Пульс не чувствуется, голова в кровавых ошметках. Тут не нужно быть дипломированным специалистом чтобы сказать, что ее дела плохи. Из маршрутки к этому времени выполз бледный водитель и немногие пассажиры позднего рейса. Кто-то даже вызвал скорую. Но почему «Свят»? Разве я ее знаю? А день-то оказался плохим не только для меня. Впрочем я слаб: помочь я ей ничем не могу, выживет, придет еще раз, если дело важное. Но правильно ли это? Ладно, от этого ДТП потребность в еде у меня не убавилась. Я зашел в магазин, по-быстрому купил, все, на что были деньги и что я хотел, оплатил мою покупку и направился обратно. Машинально я взглянул на часы. 9:42. Значит ту девушку сбило примерно пятнадцать минут назад. С пластиковым пакетом я перешагнул косяк входной двери. Фурф потерся о мою ногу, словно предлагая забыть о всем, что было сегодня, и просто дать ему законной консервы на сегодня. Ах да, я же забыл его представить. Что же, это Фурф, мой кот трех лет от роду, породы дворовой. Я насыпал ему жижи из банки с кошачьей едой, после чего благополучно ополоснулся в душе и прилег на кровать. «Даже к работе не притрагивался. Опять все на последний день спущу. Пропадаю я, пропадаю», — мутно капало мне на нервы. Через некоторое время я потерял разницу между различными мыслями и их отсутствием, ибо уснул.День 1.
Утро. Похоже, что на часах пол восьмого, по крайней мере свет из окна уже режет глаза, а стало быть пора вставать. Ах да, вы наверное незнакомы со мной. Я Святослав, он же Слава, он же Свят. Занимаюсь фрилансерством… Стоп. Я точно где-то уже это слышал. Похоже, как все именитые художники, я немножечко съехал по фазе. Только я не именитый, да и не очень художник. Впрочем, зачем я это проговариваю в голове? И впрямь похоже на психическое расстройства. Недаром старина Фрейд говорил, что все мы так или иначе двинутые. Отбросить все мысли удалось только при звуке шкварчащей яичницы на плите. Упс, половина яйца вылилась за пределы сковороды. Тревога, тревога. Из трещащей смеси белка и желтка на меня попадали капельки кипящего ужаса. Больно! Мне определенно не быть поваром. Хотя я и не особо стремился. В любом случае, единственным, кто видел этот кулинарный позор был Фурф, мой домашний мини-лев, по кошачьим меркам, естественно. Но новые яйца сами за собой из магазина в холодильник не придут, поэтому пора сходить в продуктовый. А работа? Поработать успею, надеюсь. Вот и я на улицах после дождя. И вроде бы влага должна приносить прохладу, но явно не летом. Душно, будто в сауне Люцифера. Поток машин не такой сильный, как часа два-полтора назад, ибо все уже давно доехали до своих офисов и других подобных рабочих мест. Поэтому в голове возникла мысль — почему бы не пойти на красный? Сказано — сделано, хотя точнее подумано — сделано. Я только успел пройти шагов пять, как меня кто-то окликнул по имени. Кто? Я успел увидеть только взволнованное лицо девушки и лязг тормозных колодок маршрутки. Повинуясь инстинктам, я отпрыгнул вместе с ней в ту же миллисекунду. Авто с шашечками было в нескольких сантиметрах от моей пятки… «Ты!», — окликнули меня вновь. — «Быстро за мной!». Я слепо повиновался приказу незнакомки — видимо еще не отошел от ошалевшего состояния. Привели меня, как не странно в мою же квартиру. Дверь была открыта — странно, ведь закрывал же… Впрочем неважно, рыжая уже сидела на кровати в спальне. Девушка не замедлила выпалить самый странный вопрос, который я готов был услышать: — Удав! Вспоминай все что было! — Удав? Я не понимаю о чем ты. Что вспоминать. Да и кто ты вообще такая? — Удав? Совсем ничего вспомнить не можешь? — Какой к чертям удав, ты кто? Почему я чуть под маршрутку не попал? Что с тобой или со мной не так??? Я и впрямь надеялся услышать ответ. Однако она просто встала с кровать, повернулась на девяносто градусов, но направлению к выходу и ушла, громка ударив дверью! Что это вообще было. Остаток дня я провел в страшных мыслительных муках. Я пытался понять логическую цепочку, но как не пытался, получалась сплошная каша. От безысходности я выпил пригоршню валерьянки и заснул, в надежде выяснить все завтра.