Письмо.
6 августа 2016 г., 10:03
Мир глазами ребенка отличается от мира взрослого человека. Это известно всем. У ребенка все просто. Любишь — скажи и подари ромашку, весело — смейся от души.
Но все кардинально меняется, когда тебе давно за двадцать и ты не хочешь обременять себя близкими людьми. Ты один и хорошо.
Никому не нужно готовить ужин, можно ведь обойтись морковкой и бокальчиком белого, так ведь? Никому не нужно объяснять свои поступки — ну вот так вот сложилось. Я бы ни за что не променяла свое холостяцкое удовольствие на семейную чепуху, понимаешь?
Я могу забежать в квартиру, чтобы захватить гитару и ринуться обратно, и никто не скажет мне: «Какого черта ты делаешь?!» Я могу собрать шмотки и сесть на ближайший рейс в аэропорту, чтобы получить новые эмоции и избавиться от серой рутины.
Возможно я девушка с неправильной репликацией хромосом, но я не хочу ломать себя из-за кого-то. Разве это не было бы насилием? Разве это было бы правильным?! Быть не собой…
Возможно, мне следовало быть другой, но что-то когда-то пошло не так.
Я очень надеюсь, что ты поймешь меня, но… прости меня за меня, мама…
