Пролог
2 июня 2016 г., 20:41
Смеркается. По пустынной улице на окраине города, пошатываясь, бредёт человек. Длинные чёрные волосы падают на бледное лицо, скрывая глаза, периодически попадая в рот, которым он лихорадочно ловит воздух. Он одет в изорванную чёрную безрукавку, окантованную металлическими заклёпками и некогда белые, а ныне покрытые пылью и испещрённые красно-бурыми пятнами шаровары. Мускулистой, покрытой множеством шрамов, рукой человек зажимает рану на левом боку. С каждым его хриплым вдохом сквозь пальцы просачивается очередная порция алой жидкости, капли которой устремляются вниз и крохотными бомбочками взрывают дорожную пыль. Редкие прохожие, лишь завидев его, стараются побыстрей перейти на другую сторону улицы — невзирая на тяжелое состояние, раненый выглядит весьма устрашающе. Видно, что каждый шаг даётся ему с трудом, но у него явно есть цель, место, куда он хочет прийти. Он позволяет себе несколько минут передохнуть, опершись о стену дома, после чего продолжает свой путь. Пересохшие губы беззвучно шевелятся — похоже, будто он шепчет чьё-то имя. Споткнулся. Пытается удержаться на ногах, но падает. Силится встать, но, похоже, силы его исчерпаны, всё, что ему удаётся — проползти пару шагов… Город накрывает ночь, и, похоже, никому нет дела до лежащего в луже собственной крови черноволосого мужчины…
— Шарли? Шарли, с тобой всё в порядке?
Белая кошка встряхнула головой, словно прогоняя накатившие образы.
— Успокойся, Венди, я в полном порядке. Просто видение.
