Они идут, так тяжко дышат. Печать, занесена рука… Нет здесь бессмертия пока, И раз в неделю выстрел слышен. Они идут карать злодея, Что пробудиться захотел. И револьвер — его удел. Патроны золотом — их бремя. Они идут, стуча под дверью. И одеяло до волос. Средь лунных призрачных полос Все в силуэт смотрящих верят. Они идут. Луна уж низко. И утром кто-нибудь умрёт, Потерю одного народ Не так уж примет к сердцу близко. Они идут к тебе, безумец, Что в ночь не веровать посмел. И чувствуют, как ты вспотел, И сотни вас в десятках улиц.
Ночная жатва
8 июня 2016 г. в 12:35