Trois
28 августа 2016 г. в 22:29
---
28 августа.
---
В последнее время Маркиз не зол, а мрачен.
Это необычно.
Почти не выходит из фургона, почти не кричит, почти не бьет.
Пытаюсь наслаждаться долгожданными выходными, но получается хреново.
Фрики нервничают.
Вольфганг нервничает.
Я нервничаю.
В результате чего я вынужден успокаивать Вольфганга, чтобы он не носился по цирковому лагерю и не отпугивал потенциальных посетителей, и периодически навещать Маркиза, напоминая ему о делах и спрашивая, не могу ли я ему чем-нибудь, блядь, услужить.
Маркиз не хочет ничего.
---
Гаргантюа утверждает, что Маркиз сам не знает, куда мы идем.
Надо сказать, я с ним согласен.
Артюр шутит, что Маркизу на нас вообще наплевать.
Артюр – отвратительный клоун: правда его голосом звучит несмешно.
Ведь никто не рискнул напомнить Маркизу о том, что вчера мы должны были устроить представление в Перудже.
Фрики, разумеется, издеваются над тем, как я забочусь о Маркизе.
Идиоты.
Видели бы они его рожу, когда он замечает мое присутствие.
Если он еще не кинул в меня чем-то тяжелым, то исключительно потому, что ему лень.
---
Стоп.
Вот где-где, а в своем дневнике я о Маркизе писать не хочу.
Он и так отравляет мне жизнь одним своим существованием.
Много чести.
И остальным – тоже.
~~~
Господи, как я устал.
Маркиз схватил первую попавшуюся под руку подушку и прижал ее к своему лицу.
Айн-цвай-драй, досчитай до трех, глазки открывай, ты еще не сдох –
– Констанс, отстань, – Маркиз кинул подушкой в стену и послушно открыл глаза.
С потолка фургона на него скалились демонские рожи, нарисованные предыдущим хозяином – черт знает зачем, себя самого-то можно было бы и не пугать.
Маркизу не раз – и не два – хотелось закрасить потолок черным.
И представлять по утрам, что это беззвездное небо.
Но признавать свою слабость перед фриками ему не хотелось.
Маркиз снова закрыл глаза.
Айн-цвай-драй –
– Констанс, будь человеком, дай еще поспать.
В августе в Дрездене было дождливо – и он любил дождь – особенно ночной – тогда людей на улицах почти не было – и они выходили прогуляться – и он раскрывал огромный зонт – и старался держать его как можно ниже – и Констанс все смеялась – да ты джентельмен, мать твою – о, все для тебя, meine Domina – ухмылялся Маркиз –
В Дрездене было хорошо.
Недолго – как и все удовольствия в его жизни –
но хорошо.
Но сейчас он – черт знает зачем – отправился с цирком в Италию –
Вранье, конечно.
Он отправился в Италию, чтобы сбежать из Франции.
Которая отняла у него самое дорогое.
Мари.
– Будешь выеживаться – я тебя в окно выкину! – Ты меня не поднимешь! – Еще как подниму! –
У Мари было множество достоинств –
но главным ее достоинством, по его мнению, было то, что она его не боялась.
Ни капельки.
В отличие от остальных, которые из зависти выдумывали всякую чушь.
Начиная с того, что они якобы спали вместе –
и кончая тем, что он ее убил.
Впрочем, он не собирался их разубеждать –
исчезновение Мари – к его удивлению – положительно сказалось на общей дисциплине –
видимо, поэтому никто и не рискнул спросить –
а зачем им, собственно, надо пробираться за Кордон в Италию?
Маркиз тихо вздохнул и сел на постели.
Обратно он поворачивать не собирался.
А значит, ему стоило обернуть путешествие в свою пользу.
– Как тебя зовут? – Марк. – Врешь. – Мигель. – Все еще врешь. – Манфред. – А на самом деле? – Не помню. – Тогда я буду звать тебя –
Маркиз помассировал виски.
Кажется, эта буква преследует меня.
Время вспоминать названия на «М».
Милан –
Мессина –
Модена –
– Молизе, – задумчиво прошептал Маркиз, прислоняясь лбом к стеклу и открывая дневник на загнутом уголке страницы, служившем ему закладкой. – Надо поехать в Молизе.
~~~
08 апреля.
В городе стало слишком опасно оставаться.
Пришлось бежать вглубь страны.
Пока что остановились в небольшом городке под названием Молизе.
Точнее, пришлось остановиться.
Лаура заболела.
Беатриче тоже нездоровится.
Я искренне надеюсь, что это просто недомогание от переезда и страха перед неизвестным.
Но почему меня грызет мысль, что я не должен был возвращаться домой?
Хотел помолиться.
Не получилось.
Священник не пустил меня в церковь.
– Потому что я не местный? – спросил я у него.
– Потому что в тебе – дьявол, сын мой, – ответил он и захлопнул передо мной дверь.
~~~
Губы Маркиза тронула жесткая усмешка.
– А в ком из нас нет дьявола.
– Мммм?
Маркиз медленно повернулся к Пьеро, до этого тихо стоявшего в углу – или прятавшегося? –
– Еще хоть раз сегодня появишься – убью.
---