Восемьдесят три процента всех дней в году начинаются одинаково: звенит будильник. Братья Стругацкие. «Понедельник начинается в субботу»
16.07.2020
Сначала что было? Слово? А вот хрена с два, сначала была боль. В глазах потемнело на какую-то долю секунды, но потом зрение снова пришло в относительную норму. Но это было так... быстро. Я ничего ещё даже понять не успел, как ледяное и острое лезвие вошло в грудную клетку, где-то рядом с сердцем. Из груди непроизвольно вырвался хрип вперемешку с протяжным стоном, полным боли. Лишь бы не заскулить, сжал челюсти до такой степени, что в дёснах завелась дичайшая резь. Говорят, что когда пуля попадает человеку в живот, тот стискивает зубы так, что они просто ломаются. А что же происходит при колотой ране в грудную клетку? Наверное, нечто более мерзотное. Судя по всему, не в моём только случае: зубы не треснули, но губы я явственно успел искусать. Но что это по сравнению с той лужей крови, что уже плавно растекалась вокруг меня? Тело отказывалось слушаться, ноги онемели, подкашивались, я плавно сползал на пол, всё пытаясь вспомнить рассмотреть лицо человека напротив. Но как бы я не пытался, в полумраке под капюшоном невозможно было различить черты его лица. Где-то в недрах постепенно угасающего, но ещё сопротивляющегося разума крутилась навязчивая мысль о том, что этого типа мне уже доводилось где-то видеть. В «Штях»? В «Ста рентгенах»? Где? Не во снах же... Или даже там? Нет, что за бред пьяного. Ах да, в этом случае ― умирающего. Собственная скабрезность никакого веселящего воздействия не оказала. Или я уже потерял способность чувствовать что-то похожее на радость? Лицо человека на против не выражало ни одной эмоции, словно было каменным. И это ледяное безразличие пугало, вселяло страх, обхватывая душу, если только она у меня есть, со всех сторон. ― Я точно где-то тебя видел, — тихим шёпотом пополам с хрипом произнёс я. Он посмотрел мне прямо в глаза и на секунду показалось, что незнакомец немного улыбнулся. Улыбнулся не так, как тянут губы по отношению к друзьям, нет. Он улыбнулся как тип людей, которые давно о чём-то мечтают. И, похоже, его мечта сбылась именно в момент, когда клинок вошёл в плоть рядом с фиброзно-мышечным полым органом*. «Ну, а что», — подумал я перед тем, как глаза окончательно закрылись, — «зато умер смертью храбрых. Хотя бы не от Выжигателя, или же не от этих бешеных тварей Зоны. Умер обычной смертью. А что, у нас же тут прямо каждый день ножом в сердце убивают». Обидно было лишь то, что до цели оставалось совсем немного… «А ведь всё так хорошо начиналось», — подумал я про себя и тихо выругался. Откуда только силы взялись. Не иначе второе дыхание открылось. *Проще говоря — рядом с сердцем.