Теперь ты мой

– Ну что, дорогой, готов к веселью? – с ухмылкой спросил Джокер и вцепился в волосы Пикового Короля, не без удовольствия наблюдая за непониманием в его глазах. – Что такое? Я своего слова не нарушаю, ты работать не будешь. Ты будешь просто лежать, дорогуша. Парень прикусил мочку уха Пика, вызвав недовольное мычание, и приблизился к его губам, как вдруг услышал звук битого стекла. Замер на пару секунд, после чего рванул на кухню, где и увидел разбитое окно. Зарычав, он рванул к нему и посмотрел вниз, но не увидел ничего и никого, кроме каких-то незнакомых людей. «Он действительно сиганул с третьего этажа?! Больной на голову!» Зло сверкая глазами, Джокер материализовал свой посох и взмахнул им, посылая сильный разряд тока на ошейник сбежавшего, не в силах больше ничего сделать. Парень мигом вернулся к своей "горничной" и грубо ударил по щеке, тяжело дыша от гнева. Пик вскрикнул не столько от боли, сколько от неожиданности, и схватился за место удара. – Твой тупоголовый брат сбежал, Пик. Сбежал! – снова удар, но на этот раз в живот. – Он наверняка говорил тебе о плане побега! Где он?! Король скорчился от боли, прижав ноги к груди, но губы его расплылись в дрожащей улыбке. Он был рад, что хотя бы его валет смог вырваться из плена и продолжить жить спокойно. Пику было даже не важно, вернётся ли брат за ним - главное, что он будет счастлив и свободен. Джокер тем временем окончательно вышел из себя и бил пикового везде, где можно и нельзя, одновременно посылая электрические разряды сбежавшему Вару, и вдруг с силой кусил короля в нос. Из-за этого старый шрам открылся и закровоточил, отчего Пик задрожал и попытался прикрыть нос, но его руки тут же оказались прижаты к постели. – Поздравляю, Пик, твой наилюбимейший братишка теперь мёртв, – ухмыльнулся Красный Джокер и, истерично захихикав, вцепился в губы шокированного Восьмого своими. *** Бежать, сейчас надо бежать как можно быстрее и дальше отсюда. Бежать, не обращая внимания на людей вокруг и на сильно повреждённые конечности. Просто бежать. Чёрт, до дома далеко. Куда? В парк. Точно, в парк. По субботам там точно гуляют... Вдруг мысли прервала жуткая боль, от которой вскрикиваю и падаю на колени. Чёрт, эта сволочь всё-таки услышала. Жмурюсь и встаю на ноги, пытаюсь побежать, но ноги с трудом передвигаются. Стиснув зубы, я приоткрыл один глаз и увидел перед собой знакомую вывеску. "Парк Пола". «Наконец-то!» Подскакиваю от нового удара током и издаю болезненный стон. Перед глазами всё мутнеет... Нет! Я должен предупредить остальных, рассказать им об этой поганой брокколи! – Вару, что с тобой?! – слышу знакомый голос словно сквозь пелену, осматриваюсь и вижу жёлтое пятно. Ноги подкашиваются от боли, и я чуть не упал на асфальт, но кто-то поймал меня. – Пик... Брокколи... Спасите его! – пытаюсь связать слова во внятное предложение, но язык совсем не слушается. Звуки утихают, перед глазами темнеет. Пожалуйста, парни, поймите что-нибудь из моего бубнежа. Помогите ему.