Записки меланхолика.

       — Ну, как ты там без меня? Не ври, что тебе в сто раз лучше. Я знаю, что ты всё так же прячешься в свитер от стужи. И этот пустой разговор со мной, он тебе нужен? Ну, что ты молчишь? Тебе нечего сказать? Или тебе по душе роль слушателя? Если да, то я продолжу… С того дня я чувствую, что и ты, тоже… А помнишь эту запись «Я без тебя никто»? Ну так вот, были мы, а теперь… Только я и ты, по отдельности… Нас больше нет… И нет всех тех позитивных мыслей, что были раньше… Нашу прошедшую любовь можно спокойно назвать фальшей… Ты меня знаешь, ляпну какую-то глупость, обидное слово… А потом осознаю всё, попрошу прощения и вернусь снова. Вижу, сейчас это не работает, но я правда понял, я идиот! Я дурак глупый! Ты не представляешь, как сильно терзают меня мысли, что я бросил свою родную… Да я стал старше, ума набрался… Да и ты смотрю повзрослела, уже не та плакса, наивная, глупая, когда злая ужасно милая… Ты совсем изменилась, подруга… Вспоминай обо мне иногда, ну хотя бы как о друге… Слишком высокий статус? Ну, вспоминай ещё реже тогда, как о знакомом… Старом знакомом… Который когда-то хотел носить тебя на руках, слышать твой смех, видеть блеск твоих глаз… Но теперь я не увижу этого, ты не хочешь меня, ни видеть, ни знать… Даже слова сказать не хочешь… Ну хотя бы «привет»… Да, слишком многого я хочу… Ну, спасибо за то, что решилась поднять трубку, выслушать, то, что так долго хотел рассказать… Тебе рассказать, никому больше… Я отрёкся от всех, от друзей, от родных… Я скучал по тебе, умоляю, прости — после длительной речи послышался грустный тяжёлый вздох. — Не звони мне больше… Забудь мой номер, раз ушёл, то, уйди навсегда… — Это значит пока?.. — Это значит прощай… — раздаются гудки. Парень с грустью повесил голову, обхватив её руками… Он потерял свою любовь… Ведь, человек любит всего один раз в жизни…