Записки меланхолика.

Сидеть в одиночестве в два часа ночи на кухне для меня вошло в привычку… Моё терпение уже догорает, как спичка Мне тебя не хватает, ужасно, до боли в груди, Но я верю и знаю, что у нас ещё всё впереди Наслаждаться грустью норма ли? Я похожу на мазохиста? Возможно. Не знаю. Дыханием грея холодные руки, на остановке в мороз Я зарываюсь в парку и прячу в шарф свой нос — Надень перчатки! — Зачем? Я не мёрзну… — У тебя руки, как лёд… — Ну и что? Мне привычно… Хладнокровность и холод — для меня это дело обычное. Знаешь, не общаясь с тобой два дня всего Мне казалось, что лет прошло тысячу, а то и миллион, Но мы бы все сдохли на этой планете, да и я бы тоже… Я бы тоже умерла, задыхаясь своим одиночеством… Эти крыши домов-многоэтажек так знакомы И прокуренные подъезды навеивают запах грусти Я допью вечером свой остывший утренний кофе: Смысла нет подогревать его, он не станет от этого вкусным, Как тогда, когда был только сварен. Моя меланхолия губит меня и вечно травит, хуже десяти выкуренных пачек сигарет за день Расстояние тоже давит И недостаток самых близких людей, с ними недообнимание Разливается болью в лёгких Как нехватка кислорода со всеми его признаками… Бесят советчики все, вечно ползущие в душу… Разобрались бы сначала б с собой, а потом бы учили б как лучше… И вообще, моя жизнь — моё дело Я могу разобраться сама. «Отфильтрую» всех тех, кто не нужен и оставлю здесь только тебя…