Записки меланхолика.

Судьба, у каждого она своя, Свои пути, миры и города, Свои воспоминания, обиды, И все те люди что бросали, гниды, О них не плачу я уже. Ушли? Идите, и вообще… Не буду бегать я за вами, Ведь я же не собака, Хотя, порой бывало так, Что я вступала в драку… Вот, снова я одна сижу на крыше, Пишу стихи и никого не слышу, Лишь тихий ветра голосок, Колышет каждый волосок, На голове моей, А я всё думаю о ней, О смерти… Ведь так бывает, Мне поверьте, Внезапно наступает тишина — И прервало дыханье — И душу с сердцем забрала она Навеки в подсознанье. И нету больше той девчушки Что плакала всю ночь в подушку, Писала что стихи на крыше, И что ждала всю жизнь парнишку Которого она полюбит, И вопреки, вовеки не забудет… Но нет, судьба жестока, Оборвала она пути дорогу И тихо замерла… Не верите? Она мертва… И сон её никто уже не потревожит, Весь этот мир был для неё ничтожен, Но в чудо верила она, И с грустью в сердце умерла, Погибла та печаль, Теперь она на небе, Жаль… Ведь девочка жила недолго, А чувства были, словно вставили иголку, В сердце, теперь уж никому там не согреться… Плачевная история её, И всё что было не кошмарный сон… Всё это — жизнь, В которой девочка жила, Страдала, мучилась она И всё же не смогла стерпеть, Теперь, уж некому и будет петь, Как пела девочка когда-то, Ту песню, где в бою солдат был, Она и умерла, с той песней в сердце, Теперь там никому уж не согреться…