Записки меланхолика.

И слово топором не вырубишь И фразы не переиначишь Только в миг один мир стал серым В котором ты для неё уже ничего и не значишь. Очередная страница из книги, Прочитанная, перелистнутая, оставшаяся в прошлом. Ты же сама понимаешь, что это не тот рассказ И не та история, чтобы всё закончилось хорошо. Твоя любимая книга, по страницам которой Ты не раз и не два ходила, Перелистывала, Читала взахлёб… Надоела одним поздним вечером И теперь ты её презираешь, Даже вид её у тебя вызывал отвращение, К моему сожалению, а может и счастью Кто-нибудь, из читателей, Ты, да, ты, что читает сейчас эти строчки. Отгадаешь ли ты что за книга и С каким названьем была и обложкой? Нет, не знаешь ответа? Сдаёшься? Ну ладно, Так уж и быть, Пожалею. Этой книгой являлась моя душа. Обложка была с просветами чёрного, Белого, местами слегка обшарпана И страницы слегка «искалечены», Но ведь и это на самом деле не мудрено, У неё ведь читателей много было, Кто-то бережно брал и листал аккуратно странички, Кто-то был зверем и просто поджёг их спичкой Кто-то их вырывал даже с корнем, Кто-то просто смотрел, а потом обходил стороною. Как сказал я, читателей было много. Но есть и такие, что читают душу мою до сих пор.