Записки меланхолика.

Я снова провожу свои ночи на кухне Под полупьяными бредовыми стихами, Которые никогда ни для кого ничем не станут, Даже обрывками воспоминаний. Снова ложка в чашке недопитого кофе, Снова двор полутёмный торчит из окна. Гул машин, гул проходящих мимо алкоголиков, Которые катятся хуй знает куда. Я бы тоже хотел уехать из города, В неизвестном мне направлении. Болят руки от порезов стеклом И душа болит от твоего презрения. Ненавидишь меня, ну и пусть, Maybe я действительно жалкий, В отражении зеркала вижу свой труп С посиневшими под глазами мешками. У депрессивных много загонов И в этом с тобой мы похожи, Правда, ты никогда не скажешь о том, что тебя изнутри сильно гложет, Но у тебя на лице написано ведь, что «всё хорошо». Мы только поэтому избегаем друг друга, Пишем нелепые статусы, Срёмся с тобой в беседке вк, Без ответов, без понимания и ясности. Мне бы ебучей ярости сплавить куда-нибудь в воду, В последнее время думаю, о том, что обрёл наконец-то «свободу» Но я забываю, как воздуха в лёгкие взять, Когда ты проходишь мимо или просто с кем-то болтаешь. Умри ты нахуй, убогий поэт, подари ей свободу и радость, Не грузи её тем, что ей нахуй не сдалось И оставь привкус горечи с сладостью. Замолчи навсегда, закройся. Закрой все двери на сто замков, Она всегда была твоею слабостью И упустив её из жизни Ты сделать нихуя уже не смог. Снова плавает ложка в кофе, И вновь пишу я полупьяные стихи, Я может и закроюсь хоть на стопятьсот замков, Но я тебя, наверное, всю жизнь буду любить.