Записки меланхолика.

Удаляю все фото с тобой, Прости, но это была не любовь. Убегаю в толпу, закурив сигарету по-новой Это была не любовь — это была поломка. Забываюсь в толпе незнакомых, Заливаясь опять алкоголем. Это была не любовь И уж тем более, не до гроба. Меня сломали внутри и снаружи И слышно не было треска костей, а только в голосе едва уловимую дрожь. Это была не любовь, Потому как твоей целью было — меня уничтожить. И у тебя получилось. Браво. Но ты тоже получишь когда-нибудь В спину нож. Но он будет не от меня, А от кого-то абсолютно другого. Такого чужого, Совсем неродного. Ты будешь шептать моё имя во сне, Но я не откликнусь Я не прижму тебя к себе Не оттолкну и в пропасть не скину. Я остыл. Перегорел или как там ещё говорят? Потухла в сердце искра? Я устал уже бегать. Устал искать нужные слова. И их не подберёшь на дороге, Не подберёшь нигде. Ты опять на моём пороге, Но я закрываю перед твоим носом дверь. И мне больно, ужасно больно Я сползаю на пол и плачу в крике немом. Я устал. Я морально сдох. Уйди из моей головы, Уйди. И забери этот чёртов с воспоминаниями о тебе узелок.