Записки меланхолика.

Стихов не пишут от хорошей жизни Их пишут лишь в страдании и эйфории И вы ни разу не напишите стихов, Коль вы в своей бредовой жизни хотя бы раз кого-то не любили. А ты же знаешь как убивать, Не коснувшись тела руками, Просто вывернула душу мою наизнанку Влюбила меня в себя до беспамятства и оставила одного умирать. Вот тогда-то я взвыл от боли Взвыл от боли, когда потерял. Только поздно пришло осознание О том, что это снова игра. Снова иллюзия и я как всегда чья-то пешка, Но ты же у нас всегда на коне, Никогда своего носа не вешала И никогда не ревела в куртку мне. Хотя бы раз признайся, что ты врёшь, Признайся если и не мне, то хоть себе, Но от себя-то, дура, не уйдёшь, Как ни старайся — всё равно не избежать проблем. И ты же создаёшь себе их больше, Ты это может понимаешь, но… Зачем ушла ты от меня? Мне не понять уж всё равно. В тебе играет гордость, злость, обида Ведь для тебя считай, что каждый первый — гнида. Ты вроде счастлива, но не смеши, Ты лучше расскажи, что ночью делаешь, одна, в тиши Неужто ты смеёшься или спишь? Я знаю всё. Не знаю только, почему молчишь… И я не мог понять: мне доверяют или лгут. Я вынудил тебя, чтоб ты ушла, но я ведь сам же ощущал, что мне уже не так тепло Быть может, ты боялась меня ранить? А в чём же толк? И смысл было возвращаться? Да Бог с ним, я надеюсь, что теперь, Ты будешь жить свободно, без потерь. Быть может огонёк в твоих глазах угаснет, И мир останется как в фильме — чёрно-белым, И постепенно потеряет так все краски. И мы как в том году, расстанемся на лето. Мы разойдёмся не пересекаясь вновь, Ох, чёрт возьми, уж лучше б я не знал, Что заставляет чувствовать людей…

л ю б о в ь