Трудно быть Гарри Поттером

      - Собери… собери…       Слова из разорванного горла выталкиваются с трудом. Больно, но нужно терпеть. Видно, как волнуется мальчишка, его руки дрожат, прохладный пузырёк то прижимается к виску, то вновь пропадает. Пусть соберёт столько, сколько сможет, да пусть хоть все забирает, мне они уже явно ни к чему. Пусть только у него получится, пусть только он сделает это, пусть…       - Взгляни… на… меня…       Темно, но не холодно. Странно. Ничего не болит, хотя должно. Должно болеть, как минимум, горло. Его же эта пародия на змею разорвала. Ну, Лорд, шутник, нечего сказать. Палочка, его, значит, не слушается. А убил меня, всё ж таки, не он лично, а его змея, это что же, она теперь, хозяйка бузинной палочки?       Тишину прорезал пронзительный визгливый голос:       - Подъём! Вставай! Поднимайся!       Так, голос странный, вроде бы и знакомый, но кому принадлежит – вспомнить не могу. Куда это меня занесло, интересно? И почему я, чёрт возьми, ничего не вижу!?       Кто-то продолжал барабанить в… дверь? Поспешил на звук. Так, ручка, открываю дверь осторожно, прислушиваясь к удаляющимся шагам. Света в каморке стало больше, но зрение от этого, почему-то, не улучшилось. На тумбочке, возле кровати, мелькнули очки, очки, почему такие знакомые, до боли… в шее… Выхожу из каморки, нацепив очки и натыкаюсь на зеркало.       Твою же ж мать! Как говорил незабвенный Долохов в подобных ситуациях, не в дерьмо, так в красную армию, что бы это ни значило. На меня из зеркала смотрел ребёнок с зелёными глазами Лили и непослушной шевелюрой Поттера. Гарри Поттер собственной персоной. Но почему-то я точно помню, что меня зовут Северус Снейп.