a product of a broken home.

Как часто я слышал то, что не должен был. И это мотивировало меня больше всего в жизни. *** Я всегда был интровертом, Радостно истекающим кровью. Кто-то пытался причинить мне боль… Я опять… хотя нет, снова заперся в своей комнате, меняя струны на гитаре. Фоном крутится уже на много раз переслушанная пластинка Дэвида. Подпеваю и покачиваю головой в такт песни. Подключаю гитару к самому мощному усилителю и поворачиваю регулировку звука почти на максимум. Это единственный способ заглушить постоянные вечерние крики родителей за дверью, которым, кажется, даже не было слышно громкости из моей спальни. Музыка всегда помогает скрываться от проблем. Музыка всегда помогает. Музыка — лекарство, по привязанности сопоставимое с наркотиком. Сдираю кожу около ногтя в кровь и иду к шкафчику за пластырем. Отсоединяю провод гитары от усилителя и слышу негромкие шепоты снизу: — … Посмотри, в кого он превратился? Длинные волосы, совсем исхудал, не расстается со своей гитарой. Он даже не поступит никуда. Как это поможет ему в жизни? Он даже работать не хочет… Я никогда не заслуживал доверия, Я не был тем, на кого можно положиться. *** Как часто я слышал то, что должно было быть скрыто от моих ушей, никто даже и не догадывался, что я слышал. В первое время меня это волновало, но сейчас… плевать. Плевать я хотел на их нормы и правила. Это моя жизнь, и я никогда не буду плясать под чьи-то просьбы. Я просто обязан доказать, что в этой жизни мне существует место, только осталось его найти. И я найду, обязательно найду. Как только я родился, я начал разрушаться, И ничего не шло моим путем…