Чувство полёта

- Сэн, оставь её уже в покое, - говорю, опираясь обеими руками о перила, что на крыше нашей школы. А взгляд делаю уверенным, смотрю куда-то за горизонт, ведь так легче – говорить, не видя твоего лица. - Чего это ты вдруг? – удивляется. Ведь и правда, не часто от меня услышишь что-то в таком духе. На секунду прикрываю глаза. Вдох, контроль. Поворачиваюсь. - Какой же ты недалёкий... Как не посмотри – вы с ней друг другу не подходите. Каждый… - я замолкаю, даже не договорив. Он резко поднялся и молча ушёл. Я увидел только его спину. Чёрт... Перегнул палку. Не нужно было этого говорить. Знаешь, Сэн, ведь не она тебе нужна. Я устало потёр переносицу и опустился на бетон, прислонившись спиной к все тем же перилам. Тебя ослепила её красота, ведь так? Но эта девушка чувствует любовь не к тебе. Спросишь, откуда мне знать? Неважно. Я неспеша снял очки, положил их рядом, запустил пальцы в волосы и откинул голову назад. Небо... Немного размыто, но всё так же прекрасно. В голове играет джаз. Барабаны… Я касаюсь пальцами клавиш, подстраиваюсь под ритм… Ты под меня, я под тебя. Это такая игра. Ты озорно сверкаешь на меня глазами, а я, заметив это, улыбаюсь. И мы играем, растворяемся в звуках, которые переплетаются сверкающими узорами, творя музыку, творя джаз. Я уже и сам перестал себя понимать. Что я чувствую к тебе? Задаю этот вопрос и сразу столько мыслей, доводов, предположений, оправданий… Стоп. Хватит. Похоже, пока я не смогу ответить. Когда-нибудь, возможно. Пока играет наш джаз... нужны ли нам названия этим чувствам?