Чувство полёта

- Кавабути, ты послушал? – этот парень снова пристал к Сэнтаро. Зря я тогда согласился пойти на пляж. - Да, послушал. Неплохо, - ничего не скажешь, я действительно был удивлён, услышал такой ответ друга. - Ты заинтересовался? - Не то что бы, но... Думаю, помогу вам с группой на школьной ярмарке, - он говорил серьёзно. Значит, всё уже решил. А мне показалось, что время остановилось. Я не хотел верить, но прекрасно понимал, что всё услышанное – на самом деле. Не моргая смотрел на него, наверное, всё ещё надеясь, что он блефует, что это розыгрыш. Но, увы, Сэнтаро с обыденной интонацией обратился ко мне с чем-то вроде: «Я же с ними только на ярмарке…». И здесь я сорвался. Я не мог поверить, что он... И я убежал. Сэн попытался меня остановить, но когда он положил руку на моё плечо, я почувствовал, как он мне противен сейчас, в эту минуту. Я не хотел его видеть. Успокоился, наверное, когда уже ехал в автобусе, сидя в самом его конце. Повёл себя как обиженный ребёнок. Но даже подумать боюсь, что мы с ним будем порознь... А ведь кажется, познакомились совсем недавно. Похоже, я успел к нему привязаться. Прислонив голову к стеклу, посмотрел в окно. За ним был закат. Завораживающий, непривычно яркий, но безмолвный. Я не слышал музыки. А тишина, разбавляемая звуками машины будто давила. Сэн, ты идиот. И я не хочу, что бы ты уходил. Но не скажу тебе этого вслух. Ты сам выбираешь то, как тебе поступать. Да и важно ли тебе моё мнение, мои... чувства? Жёлто-красный круг быстро исчезает за морем. Знаешь, Сэнтаро... я не хочу это слушать. Давай скорее снова сыграем наш джаз.