Прерванная жизнь.

POV Эрика. Почему жизнь столь несправедлива? Почему все люди должны всячески страдать, переживая самые ужасные моменты ничтожного существования? Почему мы все, люди, просыпаясь с утра, спешим сделать нечто невероятное, а взамен жизнь бьет нас в спину, заставляя валяться в грязи, смешанной с собственной кровью? Меня зовут Эрика Мэнсон. Еще неделю назад я была оптимистичной девушкой семнадцати лет, которая то и дело веселилась с друзьями, да поднимала окружающим настроение. Меня считали душой компании, королевой всех вечеринок. Ненормальной девушкой, которая вечно придумывала что-то новое, заставляла людей смеяться днем и ночью. Что же осталось от той Рик? Я скажу. От нее осталась лишь внешность, оболочка, смысла в которой столько же, сколько в использованной влажной салфетке. Люди подходят ко мне, пытаясь утешить. Я не говорю, что не улыбаюсь им, всякий раз благодаря за пустые слова. Ежечасно ко мне подходят какая-то молодая пара, пожилая женщина или ребенок – не важно, – и говорят мне что-то вроде "Все наладится, главное не раскисай", "Нам очень жаль", "Если что – можешь обращаться к нам за помощью". Многие говорят, что мне стоит возобновить общение с друзьями, но я не могу. Они многое значили для меня. Возможно, значат до сих пор, но.. Не могу. Я не могу ходить на ту же самую вечеринку, притворяясь, что все замечательно, а по приходу домой сидеть на подоконнике и думать об этой депрессивной чуши. О которой думаю и сейчас, сидя краю моста. Солнце уже опустилось к горизонту, оповещая о конце очередного дня. Небо перекрашивалось в разные оттенки красного, будто неведомый художник пытался перерисовать свою картину вновь и вновь, но, понимая, что до идеала еще далеко, он брал другие оттенки и мазками наносил новый слой краски. Легкий ветерок лениво тащил невесомые облака куда-то. Куда именно – известно лишь им самим. Еле заметная рябь на воде притягивала взгляд, но мысли были где-то далеко. Скорее, дальше самих облаков. Одна мысль не покидает меня уже второй день. А что, если меня не будет здесь? Что, если после смерти я снова увижусь с ними? Может, именно после кончины я обрету покой? Хоть и вера в Бога для меня – ничто иное, как чушь, в наличие так называемого Рая я верю. Впервые меня охватывает ярость, не свойственная мне вовсе. Какого черта мне все это досталось? Почему именно я должна терпеть ту пустоту, которая буквально поедает меня изнутри. Почему я, девчушка, которая даже школу не окончила, сейчас сижу на краю моста и думаю о самоубийстве. Почему, объясните мне?! Я сижу на коленях и начинаю плакать. Терпеть все это больше нет сил. Пустота, словно яд, убивает меня. Мою оболочку. Души больше нет. Боль ее уничтожила. Остаются лишь слезы, которые не удается держать в себе... И вот, когда все это закончилось, я собираюсь встать, и неосознанно поворачиваю голову. Пелена слез не дает сконцентрироваться, но я отчетливо вижу автомобиль, с сияющими фарами. Свет настолько пронзительный, что я зажмуриваю глаза и.. В следующее мгновение происходит нечто невероятное: я чувствую то, как меня кто-то толкает. С такой силы, что удержаться невозможно. Хотя, толчок может и не сильный, но этого достаточно, чтоб я полетела вниз. Как же нелепо. Хотела прыгнуть сама, но в итоге меня толкнули. Мысль о том, что я не поняла, кто это сотворил, пришла не сразу. Открыть рот чтоб закричать о помощи я не успела – мое тело с брызгами упало в воду. Ледяная жидкость окутала меня полностью, пытаясь проникнуть в легкие. Но по какой-то причине мне все равно на температуру и ощущения. Внутри меня разрастается чувство свободы. Наконец я не буду вынуждена улыбаться незнакомцам, притворяясь, что все хорошо. Мне вообще ничего не придется делать. Силы медленно иссякают и я ощущаю, что двигаться невозможно. Конечности окаменели, но я не обращаю внимание на это, хоть и не приятно. Вода, температура которой меня сейчас вообще не волновала, стремительно окутывала легкие... Последнее, что я вижу – то, как некто ныряет в воду. Наверное, чтобы помочь мне... Но уже ясно, что поздно. Я закрываю глаза, и тьма обворачивает мое тельце. Кажется, именно это и называют смертью.