Хватит!

Это дико. Вроде бы ничего не изменилось, но мир вокруг меня, однозначно, стал каким-то другим. На уроках я сижу теперь, как на совещаниях пришельцев с другой планеты. На тренировках отчаянно не могу понять, какого хрена, вообще происходит, и на фиг мы все здесь собрались. Я отчаянно не понимаю, как живут мужчины без синих глаз, а все, кто загорелее трупа, начинают казаться мне по меньшей мере индейцами, если не афроамериканцами. Бледность становится чуть ли ни основным критерием красоты, а невразумительные персонажи из «Сумерек», которые, как кто-то правильно заметил, живут по принципу «мука “Олейка” - тоже пудра», вызывают совершенно неправдоподобный истерический смех. Кто-то считает, что они выглядят соблазнительно и таинственно? Да они просто Деймона ни разу не видели! Его нет рядом, но я не высыпаюсь теперь, кажется, еще сильнее, потому что каждую ночь мы переписываемся, говорим по телефону, скайпу, с видео и без, отправляем друг другу три миллиона фотографий, пошлых и очень пошлых, и ругаемся, ругаемся, ругаемся… апофеозом всего становится курьер, который приносит мне в школу, (в школу!!!), огромную запечатанную и обернутую в очень крутую крафтовую бумагу, практически, квадратную коробку, которую, (Слава Богу!!!), у меня хватает мозгов распечатать дома. Там оказывается DVD с каким-то очередным фильмом Деймона, (и не то, чтобы он снялся в чем-то приличном!), и, (внимание!!!) отвратительно розовый экспонат из магазина для взрослых!!! И, нет, верх маразма даже не в том, что он это прислал, а в том, что я ночью, блин, смотрела этот фильм!!! И, да… вторую половину его подарка тоже попробовала… Деймон нещадно ржет надо мной. Постоянно. Прикалывается, шлет во время занятий какие-то абсолютно невразумительные пошлые сообщения, звонит среди ночи, корчит в скайпе совершенно сумасшедшие рожи… так проходит неделя. И, почему-то, несмотря на то, что мы продолжаем общаться, эта неделя кажется мне гребаной вечностью. Невыносимо. Я не смогу так. Папа и Джена, кажется, мирятся, и, (что на мой вкус, совершенно дико!!!), я почему-то, блин, даже рада этому. Джена, конечно, сволочь та еще, но папа выбесился на нее за то, что она не рассказала ему мой секрет. То есть, чисто технически, я должна быть ей благодарна за это. Не то, чтобы мной овладевает сейчас именно это чувство, но, блин… говоря откровенно, где-то глубоко внутри, мне, действительно, хочется сказать ей «спасибо». Несмотря на то, что финал нашей одноактной пьесы все равно оказался крайне паршивым, она хотя бы пыталась этого не допустить. В отличии от некоторых… моих… подруг. Надя ушла… ну, как… ее «ушли». Я поставила папе условие, что, либо этой скотины больше никогда не будет в нашем доме, или я не издам ни звука. И, не то, чтобы папа был фанатом моих бесконечных воплей, но намек был понят им бесконечно правильно, и моя «зая» благополучно отправилась искать другую работу. Надеюсь, там не будет девочки-подростка, которой можно будет так же задорно к херам переломать всю жизнь. - Не занята? – неохотно заглядываю в папину спальню и ловлю слегка удивленный взгляд своей будущей мачехи. - Нет, - Джена недоверчиво смотрит на меня, - проходи. Я молчу, жираф молчит, как мало у нас общего. Это какая-то цитата. Если что. Но смысл передан верно, мы обе тупо пялимся друг на друга и молчим. - У тебя что-то случилось? – нет, блин..! я от хорошей жизни решила с тобой поговорить..! у меня ж вообще все прекрасно, разве повод был сомневаться?! - Я хотела спросить. - Спрашивай. - О Деймоне. - Елена, он… - Хватит, ладно? – вот уже, серьезно, достаточно, - что бы вы с папой ни говорили, это уже ничего не изменит. Ты же это понимаешь? - Понимаю… - Ну, а что, тогда? Видимо, здравый смысл и банальная человеческая логика все же побеждают, потому что в ее невнятно болотных глазах неожиданно появляется что-то отдаленно напоминающее нормальное связное выражение. Без, свойственного их поколению зануд, подвыподверта. Я уже с ним переспала. Причем, уже не раз. Какой смысл теперь размахивать трусами? Все уже произошло. Надеюсь, эта бывшая порно жена тоже в состоянии въехать в такие простые вещи. - О чем ты хотела поговорить? - Скажи, а… - черт его знает, почему, но, вот, блин, именно в этот момент я неожиданно начинаю смущаться, - а ты… вы… с тобой… - блин, Елена, соберись!!! – в общем, с тобой он тоже в постели был грубым, да? Выпаливаю это все на одном дыхании, как когда-то «Пап, я попробовала курить, мне не понравилось, прости, я больше никогда так не буду, честно!», и, чувствуя, как краснею, опускаю глаза. Что тут такого? Я не произнесла, блин, ничего особенного, но почему-то кажется, что это именно та тема, которую не стоит с ней обсуждать. С другой стороны, забавно, но… с кем, если не с ней? - Да, - вздрагиваю, услышав такой ответ. - Правда? - Правда, Елена, - кажется, ей хочется улыбнуться, очевидно для того, чтобы скрыть то, что ей тоже дико неудобно говорить на эту, как любит выражаться бабушка Бонни, «щекотливую» тему, но она не улыбается, - ты думала, это только с тобой? – еле заметно киваю, и вот теперь она улыбается, - то, что он так срывается на тебя ничего не значит. Поверь. Он не орет на тех, на кого ему по фиг. Если Деймон бесится, значит, чувствует что-то. Так всегда было и так всегда будет. - Почему? - Он такой, - она беззаботно пожимает плечами, - такой его идиотский характер. Впрочем, как и твой. - Почему вы развелись? – не знаю, почему спрашиваю ее об этом… я так-то не планировала. - А ты не знаешь? - Я знаю его версию. - А она единственная, - Джена пожимает плечами, - серьезно. Мы развелись, чтобы сохранить любовь… - она замолкает и почему-то опускает глаза, - это придумал Деймон. Дом, уют, нормальная человеческая жизнь… не для него, - она неожиданно поднимает голову, и я не успеваю отвернуться, вынуждено ловя ее взгляд… черт… я не хочу ей сочувствовать, - я знаю, ты думаешь, что мне нужен не твой отец, а его деньги, но… - забавно то, что я почему-то уже давно так не думаю, - у меня достаточно денег, поверь мне. Во всяком случае, мне хватает. Рик… твой папа… он может дать мне то, к чему я, на самом деле, стремилась всю свою сознательную жизнь, просто как-то заставляла себя об этом не думать. Дом. Семью. Уют. Мне всегда безумно хотелось этого, хотелось этого с Деймоном, но он… я думаю, он скорее, застрелится, чем станет жить такой… стандартной жизнью. Жить скучно он не хотел, а злить его вечно, я не могла. - Злить? – хмурюсь, пристально глядя на нее. - Ага, - Джена улыбается в ответ, слабо и немного грустно, - ему не нужно спокойствие и уверенность в завтрашнем дне. Ему нужны эмоции, страсть. Он вампир, Елена. Самый натуральный вампир. Эмоциональный. Он питается твоими эмоциями. Злостью, яростью, страхом, ненавистью к нему. Если лишить его этого, он, серьезно, начнет иссыхать. Точно так, как пишут в модных глупых книжках про комаров-переростков. Чтобы делать Деймона счастливым, нужно постоянно действовать ему на нервы. Причем, каждый раз проходя по грани между тем, что он захочет тебя за это всего лишь жестко трахнуть или все-таки ласково убить, - Джена в упор смотрит на меня, и я даже не сразу как-то до конца понимаю смысл ее слов… ахренеть. - А… - спросить-не спросить? – а как его злить? Вернее, зачем? Специально? Он и так постоянно орет. - Ооо! – видимо, оказалась актуальная тема… - этого психопата злить можно, как угодно! И то, что он постоянно орет вообще не значит, что он на самом деле так сильно бесится, как это кажется со стороны. Но у него есть прям… - Джена сжимает зубы, - прям пунктики, с которыми ты хрен, что сделаешь! Например, он ненавидит сладкий кофе. Просто жесть. Его наизнанку вывернет, если он его проглотит. Он не переваривает мужской вокал. Просто. На дух. Терпеть не может. За обращение «Дейчик», серьезно, способен пристрелить, кстати..! ни при каких обстоятельствах нельзя трогать его пистолет. Даже, если он падает тебе на голову с высоты нескольких десятков метров! Лучше стой и жди, когда тебе пробьет голову этот травмат, чем потом это сделает сам Деймон. Он ненавидит, если кто-то нарушает его планы. Причем, они у него всегда есть, но в девяносто процентах случаев, он о них молчит, и это сугубо твои личные проблемы то, что ты не умеешь читать мысли. Гости в его доме – суицидники. Он воспринимает рядом с собой только ту, с кем спит. Если появляется кто-то посторонний, у этого человека резко увеличиваются шансы быть убитым. Он терпеть не может посторонние запахи. Причем, никогда не угадаешь, что ему понравится, а, что нет. В основном он любит, чтобы от его девушки пахло исключительно им. И, если он заставляет готовить еду дома, то надо умудряться делать это так, чтобы никакой аромат с кухни не добрался до комнаты и не нашел нос Деймона. Никогда и никого не пускает за руль своей машины и просто дико бесится, если кто-то стремится туда попасть. Не любит британский английский. Может отказаться общаться с человеком, если тот говорит слишком «правильно». Зато он верный… - Джена неожиданно начинает улыбаться, - что совершенно не вяжется с его образом. Очень верный, и очень преданный, это правда… но от этого не менее сложный. Не уверена, что ее слова были руководством к действию, но, блин, я с трудом высиживаю в своей комнате до момента, когда она наконец-то сваливает… куда-то. По фиг куда. Серьезно, плевать. Ее, явно, не будет хотя бы минут десять, а этого времени мне хватит выше головы, на то, чтобы крайне быстро, и, главное, так же незаметно, слинять из дома. Такси, выключенный телефон… конечно, лучше было бы, к чертям, сожрать симку, но, боюсь, пластик плохо проглатывается… а переваривается, наверное, и того хуже. Папа не будет искать. Особенно после сообщения: «Просто, пожалуйста, оставь меня в покое и дай прийти в себя. Не пиши. Не звони. Я не отвечу.». И второго: «С девочками на вечеринке у Локвудов. Со мной все в порядке, но я вернусь только, когда сама решу вернуться. Твоя дочь.», и, главное, третьего: «Папа, перечитай предыдущее сообщение еще раз. ТВОЯ дочь! Не надо ничего разнюхивать, я ОЧЕНЬ сильно обижусь!». Есть чахлый шанс, что он поверит в то, что я уехала на вечеринку с Кэр и Бонни в загородный дом родителей Тайлера. Во всяком случае, надеюсь, этой лицеприятной мысли хватит ему на какое-то время. Примерно через час я засыпаю, и просыпаюсь только от недовольного голоса водителя: - Куда дальше?! - Что..? – сонно смотрю перед собой, пытаясь разобрать где я, и, что происходит. Уже почти стемнело, очертания за окном поразительно похожи одно на другое, а, учитывая то, что я была тут всего один раз, то квест автоматически становится в несколько раз, блин, сложнее. Ладно… надо собраться. Темнеет. Начинается дождь. Кажется, еще и похолодало. Просто супер. Это хоть вообще Атланта? Или меня взяли в плен и будут требовать выкуп? - Девушка!!! – фу… какой противный голос, - этот город чуть больше Вашего! Если что! Куда ехать?! - Понятия не имею. - Вы издеваетесь?! – да, нет… похоже, издеваюсь тут не я. - Слушайте, ну, вот, что Вы орете?! Серьезно?! Такое чувство, что Вас не дорезали! Какая Вам разница. Кого катать по улицам, меня или кого-то еще?! Я хоть не в говно и не пытают охреначить Вас монтировкой по затылку! - Э, ау! У тебя денег-то на такое путешествие хватит? - У меня денег хватит даже на то, чтобы ты меня всю дорогу на плечах нес… - скрещиваю руки на груди, откидываюсь на сидении и недовольно смотрю в окно, -рули, давай. - Что мы хоть ищем-то? - Дорогой невысокий многоквартирный дом. - Насколько невысокий? – да, ты издеваешься?! - Выше меня, точно!!! - Белый..? - Вроде… Как там говорится в какой-то умной и, вроде как, не очень занудной цитате? «В этой гребаной комнате стояло все… а я падал.»? Кажется, что-то типа этого. Так вот, в этой гребаной Атланте тоже стояло все. Начиная от машин на залитом дождем перекрестке, и, заканчивая домом Деймона, который мы, в итоге, находим. Стоял швейцар у двери, стояли неуместно веселые люди, прячущиеся от дождя под навесом, стояла даже какая-то потрясающе пафосная урна возле угла улицы. Повторюсь, в этой гребаной Атланте стояло все… а я падала. Куда-то в чертову бездну, притащившись к нему в другой город, потратив кучу денег на такси, не обнаружив его машины на парковке. Я не знаю, какого черта делаю здесь. Реально, наверное, только падаю. Причем, кажется, настолько низко, что хрен я выберусь потом куда-то обратно с этого неблаговидного дна. Ладно бы, прошла минута… пять, десять… Елена, ты идиотка! Сворачивай удочки и вали домой! Полчаса… ахренеть просто..! час… епт… лучше бы я, реально, свалила домой. Это она. Его машина. Не узнать ее невозможно, а второй такой в этом доме ни у кого явно нет. Ну, во всяком случае, вероятность такого совпадения крайне мала. Крыша поднята, (что неудивительно!), но я и так успеваю заметить, что на пассажирском сидении кто-то есть. И что-то мне подсказывает, что этот «кто-то» - не Клаус. Двигатель затихает, неохотно и как-то лениво гаснут желтоватые фары, резко открывается водительская дверь, и Деймон выходит под проливной дождь. Он рывком открывает соседнюю дверь, из машины выскакивает какое-то блондинистое кривоногое чмо, прикрывающее голову дерьмовой кожаной курткой и семенит за ним к подъезду. И вот тут он видит меня. В этой гребаной Атланте стояло все… - Сука!!!!!!!!!!!! – по-моему, от моего вопля подпрыгивает даже швейцар, а Деймон жмурится и осторожно двигает челюстью, медленно приходя в себя после смачной, такой прекрасной и долгожданной пощечины. - Ты охерела?!?! – он до боли заламывает мне руку, которой я только что от души въехала по его совершенно омерзительной, наглой, надменной, самовлюбленной и самодовольной роже, и я жмурюсь, только бы не порадовать его и не закричать, - вот возьми, - он вытаскивает из кармана несколько купюр и сует их в руки своей кривоногой бляди, - вызови себе такси, - а ты… - он скрипит зубами, с ненавистью глядя на меня, - начинай молиться, дрянь. После всей этой очаровательной тирады, Деймон, как ни в чем не бывало, мило улыбнувшись швейцару, вежливо кивает ему, тот чуть кланяется в ответ, (тоже, сука, совершенно невозмутимо!!!), открывает входную дверь и Деймон бесцеремонно и все еще очень грубо заталкивает меня внутрь. - Пусти меня!!! – изворачиваюсь, отчаянно пытаясь пнуть его, но у меня получается плохо, - убери руки, сволочь!!! Всю дорогу до лифта и в самом лифте эта гнида сохраняет, сука, просто королевское спокойствие, но, как только за нами захлопывается дверь квартиры, его будто разрывает на миллион орущих кусков. - Какого хера ты творишь, истеричка?!?! - Отпусти!!! – пытаюсь ударить его коленом по самому дорогому, но промазываю… че ж я такая косая-то?! – ты трахался с ней!!!! – с силой колочу его кулаком по плечу, пока он не перехватывает мою руку, - отвечай, сука, трахался или нет?! - Не твое дело!!! - Мое!!! – впиваюсь ногтями в его руку, сдерживающую мою, и надавливаю настолько сильно, что на мертвецки бледной коже еле заметно выступает кровь, - это мое дело!!! Ты переспал со мной! Сволочь! Ты, сука, влюбил меня в себя, а потом уехал и продолжил жить своей жизнью! Гуляешь! Развлекаешься! Спишь со всеми подряд!! - Я не спал со всеми подряд!!!!!! – пощечина обжигает мне щеку, - дура!!!! - Когда ты забыл про меня?! – кажется, я сейчас взорвусь, - в первый же день, как вернулся?! Зачем тогда звонил мне?! – как же хочется его ударить, - зачем врал?! На хера был весь этот сраный секс по телефону и все остальное, если у тебя тут были твои шалавы?! - Да у меня… - Что б у тебя член отсох, сволочь!!!! – выдергиваю руку, не успев особо подумать, процарапываю Деймону на щеке четыре неровные полоски от моих ногтей, и… черт. - Твою мать!!!!! – он дергает меня за руки с такой силой что из глаз начинают сыпаться искры, - ты думаешь, если я с тобой переспал, то не смогу тебя в бараний рог свернуть?! – внезапно понимаю, что у меня дико дрожат колени, - ошибаешься, еще как смогу! - Ай!!!! – мне нереально больно... серьезно… это просто не передать словами, - отпусти!!! – по лицу градом катятся слезы и теперь уже бесполезно даже пытаться остановить их, - Деймон!!!! – черт, подавись..! – пожалуйста! Деймон, отпусти, пожалуйста, мне больно!!! – это, блин, правда, чертовски больно, - Деймон!!!! - А теперь послушай меня, - он бешено сверкает глазами, - я ни с кем не трахался. Ни, когда вернулся в Атланту, ни потом. С Джулс, которую ты видела я познакомился несколько часов назад. В клубе. Куда поехал после того, как ты послала меня. - Что ты несешь?! Я никуда тебя не посылала! - Серьезно?! – он еще раз дергает меня за руки, заставляя в очередной раз вскрикнуть от боли, - не звони, не пиши, я не отвечу?! Так, кажется?! И, да, важная деталь, через минуту после этого, ты, дрянь, вырубила телефон!!!!!!! – что..? - Деймон… - Это называется не посылала?! - Деймон! - Я тебя убью, тварь… - Деймон!!!!!!! - Да, что?! - Я писала это папе… - бешено смотрю на него, и в ошалевших синих глазах внезапно появляется какая-то тень сознания. - В смысле? - Я… - черт… нельзя так хотеть, - пожалуйста… - Что..? - Трахни меня…