Four.
9 ноября 2016 г., 19:45
сотня недель до скуки. не дёргайся — полоснёт
горло вдруг равный враг. думай лишь о патроне,
что свинцом и железом надсадно (навзрыд) поёт:
«мой милый, ты должен был видеть меня в короне».
город сей ла́стится в дланях бога, а я — в горстях
перекручиваю людей, как в безумии лихорадка.
я сажусь в твоё кресло. я — хозяин в твоих гостях,
а ты говоришь (ты врёшь), достала игра-загадка.
просто это в последний раз я сыграю тебе пин-код,
срежиссирую сцену крыши, ярко захлопну дверцу;
прежде чем рыскать «выход» нужно найти бы «вход»
прямо по капиллярам с кровью венозной к сердцу.
***
Лондон у ног моих может только дышать, смотреть,
как прокладывать путь к бессмертию, славе, трону.
да, мой милый, нас ждёт фальшивая шутка-смерть.
и кровь с моей головы трансформируется в корону.
