Five.
3 февраля 2017 г., 18:11
джимми, это ведь не тебе цепи рвать зубами
и чувствовать в шее дьявольский поводок;
тебе дохнуть от пули в горле. бетонный рок
будет уши жечь и бить по вискам словами:
«я хотел сбежать...» чёрт с ними, с поводками.
эй, джим, не тебе сидеть в жерле моей палаты
и вместо врага лицезреть не пепел — ещё угли;
мастерски высекать на мне: «милый, умри, умри».
твоя кожа ползёт сеткой сколов — удар гранаты,
у невесты кольцо — чека — она ждёт расплаты.
джим, не тебе стрелять: калибр, наверно, сотка —
руки не пачкай, фантомно чувствуя торжество.
у меня в наушниках (или в венах) белое вещество,
туманом ползёт, как с днищем пробитым лодка.
«эй, малыш, у тебя снова вскрыта виною глотка».
джимми, это не ты — свет изломавший призму
и не тебе тут слушать глухо ревущую тишину;
это мне — забиться в самом дальнем её углу,
и пулю в башке лечить, как чёртову аневризму.
не смог порвать этот поводок.
jim i hate
i miss you.
