Six.
2 марта 2017 г. в 19:19
это ты тут смеялся, слова превращая в пыль —
ангельскую, от звёзд не взявшей и грамма тверди.
мне хоть куда не сунься, вечно и сплошь один,
весь изрезанный до осколочков, до рытвин —
третий сорт мира внезапно схожий на кокаин.
ангелы, пролетая, желают скорейшей смерти.
встав на обрыве крыши, ничто больше не звучит.
нет радости от победы — выигрыша и успеха.
водопад, как и раньше, вниз чёрные воды мчит;
с простреленным горлом враг уже не кричит...
пыль собирает — пыль на губах у него горчит.
ты умер, а у меня...
а что осталось мне, кроме смеха?
Примечания:
Этот его смех...
https://vk.com/wall-71633954_5214