Операция "Кинг" или спланированная неизвестность.

Обычное апрельское утро в Петербурге. Погода в это время года в городе бывает разнообразная. Может ярко ослеплять своими лучами солнце, которое сияет на небосводе весь день с раннего утра до позднего вечера, веять теплый ветерок , который даже помогает в такой жаркий день, и будет казаться, что все вокруг тебе улыбается . А может быть и совершенно по-другому : небо все затянуто тучами, а солнце появляется из-за них также редко, как в Африке выпадает снег, повсюду лужи, и создается полное впечатление, что город погружен в уныние. И сегодня была именно такая погода, как впрочем и вчера, и позавчера, и , вероятно, завтра. Как всегда бывает в 7 часов утра по дорогам движется куча машин, абсолютно разных: маленьких и больших, дорогих и не очень. Каждая машина как-то характеризует своего хозяина. На красных машинах в основном ездят уверенные в себе женщины. Черные машины чаще выбирают состоятельные мужчины. В этих машинах люди едут на работу. А по тротуару с обеих сторон дороги, прикрываясь зонтиками, шагают пешеходы. Зонтики тоже у всех разные, по ним, как и по машинам, можно судить о характере человека. Вообще портрет человека составляется из мелочей. Из его привычек . Из его маленьких слабостей. Из предпочтений в еде и одежде. Люди отчаянно пытаются скрыть свою натуру, прячут ее. Но небольшие детали, подмеченные умелым глазом всегда выдают человека. А все потому, что привычка – вторая натура, и это не пустые слова. Люди вообще-то не меняются, как бы не старались. Просто в один прекрасный день они устают притворятся теми, кем их хотят видеть. Но люди не меняются. Так и идущие по улицам пешеходы в такую погоду двигаются очень быстро, стараются быстрее добраться до пункта назначения. А все из-за дождя, которой льет не переставая уже три дня. Никому не нравится дождь: он портит все, что можно. Одежду, обувь и настроение. Хотя не стоит обобщать, одной особе дождь очень даже приятен, и сейчас она стоит на балконе 8 этажа и смотрит в окно на людей, идущих по серым улицам. С виду девушка похожа на фарфоровую куклу: бледная кожа, изумрудно-зеленые, большие глаза с пышными ресницами, остренький носик, пухлые, красные губы, завершают образ каштановые волосы, которые вьющимися локонами лежат на плечах. Сама она небольшого роста, фигура идеальна. Девушка, не шевелясь, смотрит на проходящих мимо людей. Сверху люди кажутся точками, движущимися по извилистой траектории. Все бегут, бегут. А конца пути не видно. Девушка уже скорее подсознательно, чем осознанно делает в голове пометки об увиденных ее людях. От наблюдений девушку оторвал телефонный звонок. - алло…да….да, скоро буду. Девушка кинула телефон на диван и оглядела свою комнату. Открытый шкаф, из которого вываливаются на пол вещи, гора вещей на диване, включенный телевизор. По телику идут какие-то новости, однако на них уже давно не обращают внимание, а телевизор включен скорее просто, чтобы был шум на заднем плане. Посреди комнаты стоит кофейный столик, на котором лежит разобранный АПС, несколько запасных обойм , чистящее средство и грязная тряпка. Девушка поняла, что прибраться ей не удастся. «Да и не очень-то хотелось» - подумала она. Девушка ловко нашла в куче вещей нужные, потому что такая картина была ей привычна. Скорее порядок– исключение для этой квартиры. Через 5 минут будучи полностью одетой, собрав пистолет, запихнув его в сумочку и, закрыв квартиру, она отправилась на работу, куда ее вызвали несколькими минутами раньше. Выйдя на улицу, девушка села в машину и слилась с людьми, едущими по дороге. От дома до работы было 20 минут езды. Девушка включила тяжелый рок, он помогал настроить мысли в нужное русло. Она, Анна Остафьева, работник одной из секретных служб Российской Федерации. Правда, Аней ее уже давно не называли. Трейс .Эта кличка прицепилась к ней еще в детстве и порядком уже надоела. А все потому, что в дальнейшем прозвище стало чем-то вроде маски, под которой она была вынуждена прятаться. Если быть точным, то маска была не одна. Девушка ощущала себя владелицей мастерской по производству масок. Нет, она не жаловалась на свою жизнь. Аня вообще не имела привычки на что-то жаловаться. Чужие проблемы никому не нужны. Это Аня поняла еще, будучи ребенком. К сожалению, жизнь с самого детства дала понять самую свою суть. С 6 лет она жила в детском доме, так как ее родители погибли. Там она научилась выживать. Там же получила и свои первые шрамы. Девочка росла оторвой, лезла во все драки, часто попадала в милицию. Она хотела учиться, хотела стать ученым, только вот учителя в детском доме были не очень профессиональные: предмет не объясняли, только били за непослушание, а потому мечта разбилась вдребезги, а девочка встала на скользкий путь. И вот один раз перед ней стал выбор: либо в колонию, либо на попечение одного спецназовца (бывшего). Так собственно она и выбрала профессию…Стоп. На этом ход мыслей девушки прервался. Машина затормозила у входа в небольшое двухэтажное здание, которое запросто можно проехать, приняв за небольшой домик. Аня припарковала машину и пошла к парадной двери. Девушка предъявила пропуск и поднялась на второй этаж. Она пошла к до тошноты знакомому кабинету, постучала в дверь пару раз и вошла. За столом сидело два мужчины. Первый, чуть полноватый, в сером костюме, нервно постукивал пальцами по столу и каждые несколько секунд поглядывал на пепельницу, это означало, что недавно он в очередной раз бросил курить и теперь на взводе. - здравствуйте, Петр Викторович, – мужчина был хорошо знаком Остафьевой. Да и как же не знать своего непосредственного начальника. - привет, Анна Александровна, проходи, садись – он указал на стул, рядом со вторым мужчиной. Девушка кивнула, села и глянула на другого мужчину. Он привлек ее внимание, как только она вошла. Подтянутый, загорелый, капитан 1 ранга, если Аня не ошибалась, ведь она не была на 100% уверена в своем познании званий моряков. Его глаза цвета морской волны глядели в ее изумрудно-зеленые и, казалось видели ее насквозь. «Моряк с глазами цвета моря – девушка мысленно усмехнулась - Должно быть многих этот взгляд напугал и они тут же сдались » - подумала Аня. - это Булатов Иван Михайлович. – Петр Викторович прервал размышления девушки. – ты переходишь в его подчинение на время операции «Кинг». Помнишь, я тебе вчера про нее рассказывал. Девушка снова кивнула. Она отлично помнила, как вчера вечером ей рассказали план, больше похожий на фантазии психически больного, и как она отказалась участвовать в авантюре, которую они упорно называли совершенно секретной операцией. - тогда все отлично. Поедешь к ним на базу, они тебя подготовят и расскажут план операции. Девушка посмотрела на Булатова и усмехнулась. Значит, не она одна считает их операцию идиотской. По лицу Ивана было видно, что все это ему ой как не нравиться. - Можете называть меня просто Трейс. – девушка протянула руку. - Батя. – мужчина пожал руку, одел фуражку и быстрым шагом пошел к выходу. Девушка глянула ему в след. Она уже составила приблизительный портрет этого Бати, и нужно сказать, он ей показался довольно неплохим человеком. Аня попрощалась с Петром Викторовичем и последовала за своим новым командиром. Когда они вышли на улицу, Булатов, посмотрев на руку девушки, спросил: - где это ты так? – он указал на шрам от ножа: круг с буквой W внутри. - это после неприятной встречи с одним человеком, по прозвищу Вульф . Его я убила. А вот шрам остался, как память. Девушка села в свою машину и поехала за микроавтобусом, на котором прибыл Батя. Она снова стала частью серой улицы.