Она из свинца

Она убийца, он святой. Он отмолил грехи давно. Она же с грешною душой И быть святой ей не дано. Она во мраке словно тень И смерти не боится больше. Он молит Бога каждый день, Но слёзы каждый день всё горше. Он снял с себя оковы зла Работу палача отбросив, А в ней же ненависть зажглась Всю святость навсегда забросив. Когда в унынии, в грехах Она встречает день свой новый, Но продолжает жить во снах, Открыв всю душу только горам. Молитва, как спасение души. Ему дороги нет обратной. А сверху словно: "Не греши, Ты сделал выбор свой - и ладно!" Гореть её душе теперь в аду И мысли о покое только душат. Все чувства заморожены во льду, Но боль её борьба заглушит. Храм на горах, что виден всем издалека, Служитель Бога говорил тогда: "Не та!" И помнил тот монах наверняка, Что было так... убийца он, она свята...