Хроники одной церкви

На секунду застыв на месте, Кэссиди слишком долго смотрит на зло матерящегося Джесси, размахивающего порезанной о что-то рукой. Не то, что зрелище красивое, просто… Просто капли крови падают на пол с неприятны липким звуком. Просто он зависает, дикими глазами глядя на проповедника. И Кастер наконец понимает, в чем дело. — Ох, блядь, — виноватым тоном произносит он. — Прости, я… Кэссиди его не слышит — в ушах шумит. Наверное, еще не оправился от ран до конца или слишком пристрастился. Они с Джесси договорились, что он никогда, ни при каких обстоятельствах не будет пить его кровь. И все же капли на полу блестят. Соблазняюще, заставляют с жалким стоном отступать назад, зажимая рот ладонями. Кровавые капли похожи на красные ягоды тиса. Кэсс где-то в энциклопедии их видел добрый век назад, но аналогия крепко засела у него в голове. Те ягоды были ядовитыми. Вот прям насмерть. Кэссиди отступает все дальше шатающимися пьяными шагами. Кровь ядовитая, но искушающе алая. Джесси спешно вытирает руку о подвернувшуюся тряпку. Однажды Кэссиди на него все-таки бросится. Может быть, даже сегодня.