Поиск и Удаление

Периферия. Голая земля со своими переменами и скалами. Они кажутся такими неправильными, но стоит присмотреться, и увидите, что ими правит идеальность и точность. Идеальный мир с минимальными затратами. Так сложно поверить. Стоит провести взглядом линию и вдалеке будет яркое, ослепительное пятно. Это и есть город. Назван в честь героя. Спасителя системы. Трон. Город Трон. Эпицентр всех событий. Всё, что случается, побывало здесь, события, явления, всё. Куча программ. И базовые и, так называемые, ИЗО. Они привыкали друг к другу, пытались как-то между собой контактировать. Но буйные ИЗО не вписывались в этот идеальный мир, а Базы не могли общаться с ними без страха. А некоторым и вовсе было противно с ними разговаривать. А кто они? Куски кода, мусор, который по воле судьбы смыло в один комок, и он вылез на сушу. Толи дело точный код, разбитый на строки, ухоженный и ясный. У них были хозяева, города, власть. А у этих что? Они как неразумные дети. Бродят тут и там. Не понимая ничего, слепо тычутся в непреодолимые стены городов и пытаются найти выход. У них даже есть свой город. Но они словно не могут понять. До сих пор. Зачем они здесь? Базы имеют средства и цель. У них же ничего нет. Тогда какого черта они вообще выбрались из Моря Симуляций? Оставались бы там, раз им ничего не нужно и у них нет целей. Одно радует. За ними интересно наблюдать. Они, словно загнанные в угол ищут цели. Куда бы им пойти. Что бы сделать. Он это и делает. Легкая программка сидит на краю крыши невыносимо высокого здания и смотрит вниз. У него нет боязни, нет страха. Он попросту не записан в коде. Это База. На его лице легкая улыбка, он подпер руками голову. Смотрит своими серо-белыми глазами вниз. Наблюдает, как игривый котенок, за белыми пятнышками, что мечутся и тут и там. Он, хоть и выглядел явно молодо — старая программа. В его коде нет лишних элементов. Нет лишних эмоций. Да и сам он довольно урезан. Короткий. В любых смыслах. Код его короткий. Сам он короткий. Только имя длинное, но и его урезают. С простыми и короткими легче работать. Поэтому его и не удаляют. Он — один из тех старых как мир прог, которые только и могут, что выполнять одно и то же действие сотни раз подряд, когда Пользователь нажмет кнопку. Такие не жалуются. Просто не могут. Они даже захотеть этого не могут. Код коротковат для таких махинаций, как упорство и собственное мнение. Зато какие-то примитивные задатки остались. Хотя бы интерес. Ну, и память тоже есть. Уже что-то. Речи, правда, не хватает. Прога абсолютно необучаемая. Только пытаешься чего-то там ему сказать поучительное, намалевать ему хоть картину мира, так он сразу скалиться и рычит, как дикий зверь. Хотя он им и является. Благо, прямо ходить умеет и слюни не пускает. Но он ой как любил это дело, поначалу. Эта прога, деревянная, не прошибаемая, слов вообще не понимала. Те, кто с ним возились, теперь смотрят на изоморфов как на гениев. Те хоть что-то понимали. Дикая дрянь. Словили его где-то далеко-далеко, куда даже Клу нос не сунет. А там сразу диск отобрали. Глянули — прога доисторическая, еще ПМК помнит. Грубо говоря, заклеили скотчем и присоединили, как дополнительный модуль, к другой программе. Имени он не помнил, малость умом треснулся после событий с ПМК. Долго думать не стали. Что прога делает, тем и назвали. Теперь он Дэлит. Ну, или Дэл. Сколько сил и циклов ушло на то, чтобы выучить его отзываться на имя. Но теперь он — не их проблема, и всегда вздрагивают, когда его вспоминают. Он теперь беда другой программы. Она тоже не нова, но, по сравнению со своим модулем, просто новописанный код. То был Сёрч. Его имя Дэл тоже очень долго запоминал, да еще и запутался с наименованиями, и они на долгое время поменялись именами. Новое сместило старое, и старое пришло на новое. Но программа Поиска отличалась просто каменным спокойствием и всегда игнорировала Дэл, разве что не давала ему сдохнуть. Но Сёрч признавал, что лучше Дэла он не найдет. Доисторическая программа сразу заявила о своей немой натуре. И это было самое восхищающее в нём. Ему не нужно было общение. Он не доставал тупыми разговорами. Ему не нужно было разбавлять вечер словами. С ним было легко. Он понимал лишь наиболее простые проявления эмоций. Какие-то смеси базовых эмоций сразу пугали его и он путался в своём же коде. Ну не привык он общаться с такими сложными программами. Ему по душе такие же старички, как он. Жаль, что таких уже нет. Так что метод «пряник и кнут» на нём работал безотказно. Если он провинился, получал наказание и больше так не делал, если же получал поощрение, то старался поразить этим умением окружающих. Не обладая волей, какой-либо упертостью, он просто следовал за Сёрчем, иногда проявляя естественное влечение ко всему новому. Даже в его двух строчках кода оно было. Это самая база. Стержень. Сёрч отличался от него. Он был написан относительно недавно, но уже признавался устаревшим. Но это не мешало ему выполнять свою работу. Новички мобильнее и умнее (хотя, с этим можно поспорить), но валются от легкого дуновения вируса и тут же вырубаются. А эта старая программа, мало того, что была по коду спокойной и преданной себе, так еще и сильной, в общем. Он мог выполнять работу, непосильную новым прогам. Но циклы меняются. Он устарел. Стирать такую важную программу смысла не было, и его заняли новой работой. Сколько он не ворчал, сколько не возмущался, ему ясно дали знать, что он — никто. В этом он завидовал модулю. Тот попросту не мог этого понять. Это было просто шумом для него. А вот он понимал. И ему было больно от этого. Даже не обидно. Больно. Но есть такая строчка в коде. Неподчинение = Удаление. Вот вам и новая система. Хоть он и не знал другой. Когда пытался расспросить своего напарника, тот фыркал и крючил гримасы. А так было интересно. Что же он видел. Вот бы просканировать его диск. Но на нём блокировка. Словно метка, она поставлена на диске и любые воспоминания доступны лишь обладателю диска. Он сидел в отдалении. На той же крыше. Смотрел ему в спину. На тот кладезь знаний. Диск был белым, что и говорило о старости, но костюм был как у обычных Баз. Диск был потерт, измазан, края не ровные. Но сражаться им можно было. Это было странно, но тут шли дожди. Они обмывали тело базы. Скользили по особой линии, словно трещине в костюме, которая открывала взгляду его бледную кожу. От ощущения холода он вздрагивал, и белая энергия словно вспыхивала на милицикл и также затухала. Сёрч сидел под небольшим навесом и нервно подрагивал от склякоти. Он терпеть не мог дождей. Его густо-оранжевая энергия, словно сама пряталась поглубже в тело, и его рисунки потускнели. Черные мокрые волосы падали на глаза и он их постоянно убирал. В глазах было недовольство. Когда беловолосому Дэлиту надоело смотреть за ИЗО, он обернулся на своего хозяина. По своей наивности он считал, что и Сёрчу такая погода нравиться. Но увидев такой взгляд, он погрустнел и, выгнув спину, опустился поближе к земле. Как дворняга ползет к человеку, так и он полз к нему, изгибаясь всем телом. Оказавшись ближе, он лег прямо на холодную и мокрую поверхность крыши, прижавшись локтем к бедру Сёрча. Тот лишь хмыкнул. Он не любил нежностей. Не понимал их значения. А Дэл, даже при своем примитивном коде как-то это улавливал и мог чувствовать. Но он не лез. Ведь знал, что может за этим следовать. Старая прога прикрыла глаза и разом выпустила весь воздух из легких. Между ними это значило, что пора бы отдохнуть. Сёрч кивнул. Но он продолжал смотреть на бесконечные капли дождя. Как они падали и разбивались. Программа строила для себя какие-то метафоры. Просто потому что могла. Ей это дарило ощущение покоя. И уже не важно ничего. Ни базы, ни изоморфы, ни пользователи. Рука с рыжими узорами легла на белые волосы и зарылась в них.